sábado, diciembre 31

A sus pies (/ingles), camaradas,



Esta alma reciclada

en recién enamorada

saluda a sus propulsores:


¡¡HACIA DELANTE, SEÑORES!!

¡¡¡ADELANTE, SEÑORITAS!!!


!!!!A INVENTAR LEYES NO ESCRITAS

Y A VIVIR CON BUEN HUMOR!!!!



(eso sí... cerquita de este bufón

que un año más os abraza,

pasándose de bocazas,

por no saber otro modo

de deciros... "Os adoro"!!)

lunes, diciembre 26

14 estrofas

"Tú me sentenciaste.
Yo te ejecuté.
Y ahora los dos
nos sabemos
los pasos de este baile, mi amor,
los pasos de este baile,
los dos."

HACE FALTA UN ARAÑAZO.
Y hace falta echar en falta
los secretos de su falda
y el honor del kamikaze.

Los mordiscos falta hacen,
Y el licor del lacrimal,
Y la duda existencial,
Y un gran polvo de después...

...que hace falta alguna vez
batirse a muerte en la arena
- moreno contra morena,
pantera contra jaguar -;

sentenciar y ejecutar
a la tropa de sicarios
que ensangrientan los diarios
del amante traicionado;

y cavar un vaciado
que retrate lo que fuimos
mientras eran monorrimos
los versos de cada cual.

Hace falta un vendaval
que se lleve las cenizas,
hacen falta advenedizas
sospechas y siemprevivas

en la tumba del argiva,
para que renazca Heleno
aquel Don Juan 'el obsceno'
que ni diera ni encontrara
amor que fuera o soñara…
…amor que dicen real.




Y HACE FALTA UN ARAÑAZO.
Y hace falta echar en falta
el aroma que te asalta
ante una imagen feliz.

La orgullosa cicatriz
que exhibimos los heridos,
hace falta: Los aullidos,
las caídas, el pantano…

…y jugar después la mano
sin más trampa que la suerte,
transgrediendo del más fuerte
la ley y la resistencia

más allá de la experiencia,
hasta aquel fuera de sí
que justifica el existir
de este nosotros-a-dos.

Hacía falta el temor,
recordar viejos dolores,
esnifar negros humores,
desnudarse a arañazos…

…hacen falta los zarpazos,
y hace falta el ronroneo:
- “No quiero ser tu Teseo,
Ariadna”, te pedí,

en verdad prefiero…” – “Dí!!!
- “…prefiero ser tu Dioniso”.
Selló el labio el compromiso
y arrancó la caminata
hasta el Olimpo, mi gata…


…hasta el Olimpo.

viernes, diciembre 16

Heleinómano



Reconocido politoxicómano,

hay tres vicios esdrújulos

que triangulan mis círculos:


Escribir,

tu boca

y

tu culo.


Gracias

miércoles, diciembre 7

Mágica

La sílaba utópica de la lírica:

Quiéreme esdrújula.


(...que yo te adoro... yo, sí... que soy llanito...)

Tú ganas...

...e imagino que, por pura dialéctica, él pierde.

Berrio y yo siempre supimos que eras mejor.

El día que cayó la última palabra al parque, comenzó el invierno.

Lo advirtió pronto, "no soy escritor", y se quedó sin terminar la frase.

Ahora lo sabes. Era un bufón. No, le faltan vértices, es cierto: es sólo un mentiroso.

Hablaba de modelar obras de arte en vida, y el artefacto acabó con su palabra.

Mañana no es fiesta.

Y se ha quedado mudo.

Telón.

Síntomas de inconsciencia (XXIV)

Segunda cerveza antes de comer. Latas yonki, segunda al 70%. Y pipas. Media bolsa es un beso salado. Antes de cenar. Segunda línea y Poética de la ficción: ...tanto mentira es mejor cuanto parece más verdadera, y tanto más agrada cuanto tiene más de lo dudoso y lo posible. Hanse de casar las fábulas mentirosas con el entendimiento de los que las leyeren, escribiéndose de suerte que, facilitando los imposibles, allanando las grandezas / suspendiendo los ánimos / admiren, sorprendan, alborocen y entretengan. (Quijote, I:47). Modernismo como nota mental para el fin de semana, con el monótono llanto del violín de Verlaine y la bañera helada de Elizabeth Sidall (Me alivia pensar que las historias de amor no pueden juzgarse por su éxito… De hecho, así le sucedió a Lizzie (1829-1862), una muchacha británica que Millais inmortalizó en el papel de la hija de Polonio, una sufriente “profesional” que llegó a quedarse helada sumergida en una bañera mientras el pintor prerrafaelita diseñaba su retrato... La misma Lizzie Siddal que se rindió en los brazos de un gallardo Dante Gabriel Rossetti, y a quien este mismo desposó y abandonó, el padre del que nació una hija muerta, y el hombre por cuyo Adieu, la Ofelia histórica del XIX inglés terminó arrastrada por la corriente, tras una sobredosis de láudano, con apenas 33 años...). Hoy en el mundo solo existe una gata. La señorita Tití Ronrón, herida y grapada para completar su ciclo de vestal. La pantera ha salido a cazar Y tiembla la selva Y el primer café de la mañana sienta mal. Por eso bebo cerveza. La segunda lata antes de comer. Todo clásico con ciertos rudimentos en prosodia sabe que los alejandrinos monorrimos son la técnica básica del cansineo. "Dios ha muerto; Marx ha muerto; y yo mismo no me encuentro muy bien" (Woody Allen). Quiero besarte en cuaderna vía. Y amancillar la festividad de la virgen. Y aprender a atarme los cordones como dicen que en Lepe los atan. Y sacarte una sonrisa salada. A cambio de media bolsa de pipas, dos cervezas después. Un mal verso más tarde. Corrijo.

¿Y si es sí?

Se acerca el invierno (Stark's dixit), disculpen, pues, si hiberno.

Cuesta

Sucede que, si en enero llega la cuesta arriba, diciembre debe ser el último tramo, el más vertiginoso, seguro, antes de alcanzar el valle.

O el acantilado.

Arrancó diciembre enredando lo desenREDado. Está inscrito en el ser de los ovillos de hilo, igual que en los cables del transformador de la batería, en los mechones de tu melena o en los espaguetis cocidos: Siempre tienden a enredarse. Como diciembre y sus días de luz deshilachada. Como diciembre y sus radiadores vampirizando los enchufes. Como diciembre y sus calditos al microondas. Como diciembre y tú. Y yo. Y todos esos cabos sueltos, de su padre y de su madre, que no saben más que enredar.

Cuesta abajo corre el jaguar como si huyera del incendio, a muerte. Confundidos miedo y excitación, como sucede en el costillar del chaval que baja sin frenos en la bici la cuesta del descampado antes de alcanzar el suelo.

O las nubes.

Diciembre. Cuesta abajo, conscientemente suicida.
Y me tiemblan los dedos.

lunes, diciembre 5

Belografía (mes X)

(Ejercicio de exhibicionismo a modo de prólogo para que nadie se lleve a engaño)

(Silencio) (...) ¡Chaaaas! (llanto histérico). Ba, ba, ba, ba... ¿poqué?, ¿¿poqué??, ¿¿¿poqué??? Ah... Palotes y 3x3. 9, ya lo sé. Hora de ir a dormir. Vacaciones en la playa, velas en enero y cereales hasta que pueda tomar Nescafé. El niño no nos va a crecer. Pegotito de nariz. One, two, three y un ai, bi, si, di, i, ef, lli... Complemento Directo. Islandia, capital Reykjavik. Una bici de marchas y la lista de afluentes del Guadalquivir. ¿Ciencias o letras? Intercambio de saliva a litros y litros de Cacique-Cola a las 10 en casa y párate un momento que tienes que disimular. Puedo escribir los versos más tristes esta noche, pero Carlota se quedará con aquel y la bala de Werther ya tiene destinatario antes de que llegue a su pupitre la notita que la puta profesora ha interceptado. Tabaco y juego de muñecas antes de dormir. Unas botas techno-ska. No, yo soy más de Extremo y de Sylvia Plath. La barba y la cuchilla. Parece que el niño sí creció: No tienes más que mirarle la nariz. Tiro porque me toca y te toca mi casilla. Juventudes Libertarias antes de aprender a mentir. Diluvio de hormonas. I’m bilingual, pero lo que quiero es tu lengua, y salir de casa, y no parar de reír. El primer polvo, la primera bronca y el suicidio como plan de futuro. Me siento nadie, de apellido ninguno. Muy bien, pero, ¿que si ciencias o letras? Habrá que ir a la facultad. Y no dejar de fumar, y cambiar el ron por la ginebra, y aprender a engañar a las tías buenas, y dar la vida por los colegas. Tercios de Heineken a 20 duros, yo no sé qué es eso del futuro y un “¿en qué puede ayudarle?” cubre los gastos del viaje del segundo París. Recuerdos de otro Interrail. Planes de boda que los dos patitos joden sin piedad. Órale wey, ¿qué onda? Las penas pasan con hierba y el tiempo pasa sin más. ¿Qué era eso de hacer el amor? Róbala un sueño, coño. Con un poco de suerte hasta aprendes a follar. Borges en el laberinto, la estantería llena de clásicos y tú perdiendo la tarde en el ordenador. Su teléfono comunica y tardo una eternidad en mandar un puto mensaje con este trasto del infierno que un pendejo llamó ‘one touch easy’. La crisis... ¿de los ventiqué? Curri por aquí y curri por allá... seis meses y da las gracias por firmar. No escribo para publicar. Escribo para ti. Y tú pasas de mí. Cabrona. Reinventarse y teclear. “Por lo visto”, leo, “uno puede declararse hombre”. No elegí mi nombre, pero firmo como ¿?. Hala, a deportes, quién te lo diría, ¿tu nombre era Ana María? Excuse, Mr. Hiddink, ¿how u feel...? Venga va, una de oposiciones, curro fijo y basta de preocupaciones. Empieza a empapelar tu casa, pesca pecados en el lago helado de los inviernos de Madrid, y ¿tienes algún plan?, ¿una de pintxos y txacolí? ...sí, y también aprender a madrugar, e ir a nadar y no decir siempre que sí... búscame cuando la luna mengua, niña, que quiero que tus labios ensucien mi lengua. ¿Hay algún plan? ...bueno, siempre quedan brindis por los que brindar, y tengo suerte de no haber nacido en Irán. ¿Nos vemos esta noche, chikitín? En cuanto salga del curro saboreamos el caramelo amargo de vivir... cuando maúlla la pantera, amanece en el jardín... El lenguaje es un puente. Acabo de contarte mi vida. Ya sabes quien soy.

martes, noviembre 29

29 es un número primo


...cuyos dígitos suman otro primo: 11
-uno y uno-
DOS

Esta vez dejadme
ser feliz,
nada ha pasado a nadie,
no estoy en parte alguna,
sucede solamente
que soy feliz
por los cuatro costados
del corazón, andando,
durmiendo o escribiendo.
Qué voy a hacerle, soy
feliz.

Soy más innumerable
que el pasto
en las praderas,
siento la piel como un árbol rugoso
y el agua abajo,
los pájaros arriba,
el mar como un anillo
en mi cintura,
hecha de pan y piedra la tierra
el aire canta como una guitarra.

Tú a mi lado en la arena
eres arena,
tú cantas y eres canto,
el mundo
es hoy mi alma,
canto y arena,
el mundo
es hoy tu boca,
dejadme
en tu boca y en la arena
ser feliz,
ser feliz porque si, porque respiro
y porque tú respiras,
ser feliz porque toco
tu rodilla
y es como si tocara
la piel azul del cielo
y su frescura.

Hoy dejadme
a mí solo
ser feliz,
con todos o sin todos,
ser feliz
con el pasto
y la arena,
ser feliz
con el aire y la tierra,
ser feliz,
contigo, con tu boca,
ser feliz.

ODA AL DÍA FELIZ, Pablo Neruda.

viernes, noviembre 11

El mes en el que me desenREDé

11/11/11



(...) entonces entonaste dulces gritos
y comenzó el más viejo de los ritos
...

(¿fuiste tú, fui yo, o sencillamente fue algo superior?
)

y añadiste, - “Si lo hacemos, tonto mío,
pues hagámoslo como es debido”.


- Y ¿cómo es eso?”, pregunté,


y tú me dijiste - “Justamente así no,” -

y paraste, - “me lo tengo prohibido...
"

Yo protesté empapado y más que aturdido
y ahora sí que sí que yo...

...me he perdido
...

...que ahora sí que sí que sí que sé
que me he perdido:
porque sólo es pensar en ti

y acabar perdido...


...porque sólo con pensar en ti:

me pongo perdido.

(Nacho Vegas)

Me he perdido...

...es lo que tiene sustituir los códigos fuente
por un alma generosa que te da de beber...

...me he perdido:
extravié las llaves de la red.


Pero,

(aviso)

puedes estar segur@ de que

VOLVERÉ.

Nube para Hilia

A modo de excusa...


jueves, octubre 27

Me jode (XXIV)

Me jode despertarme y descubrir que se me congela la carne por arte de birlibirloque; que lo que fueran albaricoques, dídimos de mi nocturnidad, amanecen como frutos de nogal o de avellano -¡qué impiedad!- al otro lado del nórdico y del verano...

...que se ha instalado el invierno sin permiso y el cuarto aún sigue desierto cuando despierto de improviso...

...y no estás.

martes, octubre 25

Antes muerto que cadáver

Ay no chocani. Chocani xihuitic quen ilhuicac.
(¡Ay de mí llorona, llorona de amor celeste...)

Masqui no nemiliz nicpoloz chocani, saicsemi ni mitztlasohtlaz
(...aunque la vida me cueste, llorona, no dejaré de quererte.)



Se acerca el día de muertos. Los niños buscan calaveras de azúcar, mientras rematan los últimos detalles de los altares y llueven pétalos de cempasuchil por las calles...

Te invito a bailar, flaca, en un bar del Mictlan;
a bebernos hasta el gusano del mezcal y,
rodeados de muertitos en el panteón,
cantarle al mundo que no sabe de cenizas ni de olvidos el amor.




"Hasta los huesos", René Castillo.

miércoles, octubre 19

Beatrice, “…siempre cerca de tu piel…”

DE CÓMO EL WHISKY
INFLAMA LA ESPERANZA
Y REDESCUBRE EL MIEDO


Los calendarios saben de nosotros
lo que nosotros no quisimos ver.

Sólo cabe soñar / sólo cabe esperar.
Ni tú ni yo sabemos qué será.

.………….

Una pared, el mundo, nos separa.

.………….

Cegados durante años de tregua,
la batalla se reinicia esta noche
entre recuerdos, vino y confesiones.

Nos encontramos, vivos y más viejos,
supervivientes de nosotros mismos,
heridos por lo que fuimos, perplejos,
sin defensa y sin drama:
limpios:
otros
que no son los que fueron, que no mienten,
que son, sencillamente, tú y yo.

Y me dices “Te quiero… pero no…”
- se acabó – “...no es nuestro tiempo”.

Se acabó…¿se acabó?
¿fin del mundo nuestro y fin del futuro‘nosotros’?

Otro día amanece
sin ti y sin mí en el cuento mismo,
¿érase y será no ser jamás?

…………..

Redemption: Punto cero del camino.
- nos sobran los motivos -


Estribillo


Por tus venas / morena /
avanza mi saliva
por tus venas / morena /
fluyendo a la deriva
por tus venas / morena /
hasta alcanzar la isla
por tus venas / morena /
donde siempre he querido naufragar


martes, octubre 18

Contra ell@s

...cuando te dio por abrir cuerpos, nunca pensaste que te abrirían a ti a destajo...

...y resultó que, detrás de las huellas, estaban sus huellas; y que, en tu bañera, buscó él un hueco a tu vera para, como si fuera una sirena, encantarte con su canción...

...a veces el amor es así de cabrón...


...cuando te dio por abrir cuerpos, nunca pensaste que te abrirían a ti a destajo...

¡Mándale al carajo!, y gózate aquellos momentos, aquellos polvos violentos y aquellas fotos y chats eternos por internet... que lo aguante la mujer que él no aguanta, que se quede por siempre en el rincón de los cobardes... Tú, ¡levántate y anda, niñita, con ese arte que tienes pa' caminar!

...que ya te abrió el cuerpo y ya quedó la cicatriz; que ya se ha pasado el tiempo de ser infeliz: Él eligió el silencio, y ese es su puto punto de llegada. A ti te quedan las carcajadas, la barbilla alta de quien hizo todo cuanto se pudo hacer y la soberbia espartana de haber muerto en batalla para, ahora sí, renacer nueva y más fuerte: Levántate y baila, niña, que la suerte responde solo al que no teme la muerte si ese es el peaje que ha de pagarse para disfrutar del viaje y conseguir ser quien se desea ser. ¡A tomar por culo las cadenas!, ¡Vámonos!, ¡Cómeme la boca, nena, y dejemos para otros las lástimas y las penas!

...que tú mereces algo mejor.

lunes, octubre 17

Va siendo hora de restaurar

Sentado sobre la sombra,
tiembla Caín
y emigran las mariposas.

Una lágrima de barro cae sin fin.

Sin fin transcurre el teatro.

Nocturnidades

Lío la madrugada
con picadura y papel de fumar
para consumir en cada calada
una estrella fugaz
antes de que se cargue de deseos.

A esa hora en que me cito conmigo,
cuando el tiempo es un bosque
y Orión no más que un serpa a mi servicio,
mi disfraz y mi nombre
están vacíos: vestidos de invierno.

Solo, pues, sin los pactos que firmé,
me sé un ángel observando la nieve:
Firmamento a través,
corro,
igual que en la sierra la liebre,
con el aliento de una loba en el cuello.

viernes, octubre 14

martes, octubre 11

Resaca marrakeshí




Nueve de octubre de mil novecientos ochenta y uno. Nueve y uno, diez; más uno, más nueve, más ocho, más uno... veintinueve: dos y nueve, once... Sí, eso, 11... eres un endecasílabo perfecto, el verso que trato, noche tras noche, de rimar; el cuento de nunca acabar; el uno más uno que hacen ese dos de tu escote, del verde imposible que se esconde en tus ojos inquisidores (un paso por delante siempre de los ojos que te miran y suspiran...), la dupla que añoramos y el deseo que confiamos se haga realidad... ¡¿Quién se follara a esa rubita, madre mía?!, ¿a quién le permita quedarse a su lado para hacer de la vida un rato, sin ratones y sin gatos, tendiendo a infinito y jugando a la inmortalidad? ...30 años, rubita, quién lo diría hace tanto... treinta que es un tres, hoy nueve, con el mundo del revés y la certeza de tu compañía... ni yo me lo creía, ni el chikitín sabía que a estas alturas el mundo seguiría sonriéndonos así: Diciéndonos que nuestro hogar está en Madrid, que nuestro curro se llama “aprender-a-vivir”, y que una familia no necesita de sangre compartida sino de este sabernos sobre el mismo suelo, apostando por el mismo cielo, jugando a ser dioses e infiernos, pero juntos, sea lo que sea el tiempo, en esa belografía que escribe el que se sabe feliz: Es tu cuento, rubia. El nuestro. Los 30 años de postales sin remite ni destinatario que hoy escribimos y cantamos: Tu regalo. El nuestro. Invenciones y recuerdos que son nuestros y de nadie, lo anodino que borra el viento, la eternidad de algunos momentos, la gozada de haberlo vivido y el lujo de saber que fue contigo. Pies de foto, mi niña, recuento de otros otoños en los que, cabezona, ha venido floreciendo siempre una misma historia: La tuya... la nuestra.

jueves, octubre 6

...y me lo quería perder

Es una moñada.

Pero es que me he planteado seriamente
el suicidio en esta tarde mortal de curro.

Y no me iba a tirar por la ventana sin una última carta.

Es una moñada.

Y es para ti.




"She's not coming home tonight...

TIME IS NOTHING BUT A LIE IF SHE'S NOT COMING HOME TONIGHT"

(No vendrá a casa esta noche...
el tiempo no es más que una mentira
si ella no viene a casa esta noche)


Lourdes Hernández, Russian Red.




martes, octubre 4

Carta a Francia

Carta a Francia, Fernando Delgadillo




Voy a romper las reglas. El mundo me lo permite porque hace ya más de 14 días que se esfumó la imposición de la duda: Ella sigue regalándose desnuda y ha elegido quedarse un rato, milagrosamente para mí...

Rompo el esquema y olvido para otra jornada evitar menciones personales.

Porque la noche es clara en Madrid y sé que Clara vive rápido sus ganas de vivir, al otro lado de la frontera sin necesidad de trincheras y bebiendo horas a carcajadas, como una madmoiselle capaz de esquivar las balas con un movimiento de cadera y la convicción de que siempre es primavera allá donde pisan sus pasos y su risa: Una sirena empapada de vino picado jugaba con su I-phone uno de esos días de 30 horas del mes de marzo, en un salón hoy familiar, junto a la pantera, la cazallera y éste jaguar al que se le cae el culo al suelo cuando ve las estadísticas de su juego y comprueba que alguien lee estas líneas desde un Mac con wi-fi francés...

¡Vamos ingeniera!, cómete a los vecinos y cómete la distancia, no dejes de lucir esa elegancia de mujer feliz y -¡un besazo!- te esperamos, cuando toque, y te nombro, sin rubores, porque nombrarte es acercarte y la pantera y yo sabemos que no puedes andar lejos, que aún no estando, andas siempre por aquí...

lunes, octubre 3

8


"El infinito es un 8 tumbado", Violeta.

Se pregunta por sus noches el mes... octubre mueve ansioso la bola mágica del ocho, al ritmo de las chanzas de las últimas chanclas que pasean las muchachas antes de que charqueen las aceras de otoño. ¿Qué será?, ¿qué será? No escarcha ni en mi cama ni en Madagascar, aquí donde tus próximos 28 trasnocharán, allá donde quedarán los reproches que no admite este derroche de verano a cuatro manos y dos lenguas... ¿qué será?, ¿qué será? La luna crece y mengua sin parar, pero ni el arco ni la cueva encubren el deseo húmedo de octubre: Es un hecho, la charada del ocho es este lecho para dos. ¿Te vienes? Cabemos, infinitos, tú y yo... ¿que dirá?, ¿qué dirá? Érase que será, ¡al cuento le dio por comenzar!

Belografía (mes VIII)

(Ejercicio de exhibicionismo a modo de prólogo para que nadie se lleve a engaño)

(Silencio) (...) ¡Chaaaas! (llanto histérico). Ba, ba, ba, ba... ¿poqué?, ¿¿poqué??, ¿¿¿poqué??? Ah... Palotes y 3x3. 9, ya lo sé. Hora de ir a dormir. Vacaciones en la playa, velas en enero y cereales hasta que pueda tomar Nescafé. El niño no nos va a crecer. Pegotito de nariz. One, two, three y un ai, bi, si, di, i, ef, lli... Complemento Directo. Islandia, capital Reykjavik. Una bici de marchas y la lista de afluentes del Guadalquivir. ¿Ciencias o letras? Intercambio de saliva a litros y litros de Cacique-Cola a las 10 en casa y párate un momento que tienes que disimular. Puedo escribir los versos más tristes esta noche, pero Carlota se quedará con aquel y la bala de Werther ya tiene destinatario antes de que llegue a su pupitre la notita que la puta profesora ha interceptado. Tabaco y juego de muñecas antes de dormir. Unas botas techno-ska. No, yo soy más de Extremo y de Sylvia Plath. La barba y la cuchilla. Parece que el niño sí creció: No tienes más que mirarle la nariz. Tiro porque me toca y te toca mi casilla. Juventudes Libertarias antes de aprender a mentir. Diluvio de hormonas. I’m bilingual, pero lo que quiero es tu lengua, y salir de casa, y no parar de reír. El primer polvo, la primera bronca y el suicidio como plan de futuro. Me siento nadie, de apellido ninguno. Muy bien, pero, ¿que si ciencias o letras? Habrá que ir a la facultad. Y no dejar de fumar, y cambiar el ron por la ginebra, y aprender a engañar a las tías buenas, y dar la vida por los colegas. Tercios de Heineken a 20 duros, yo no sé qué es eso del futuro y un “¿en qué puede ayudarle?” cubre los gastos del viaje del segundo París. Recuerdos de otro Interrail. Planes de boda que los dos patitos joden sin piedad. Órale wey, ¿qué onda? Las penas pasan con hierba y el tiempo pasa sin más. ¿Qué era eso de hacer el amor? Róbala un sueño, coño. Con un poco de suerte hasta aprendes a follar. Borges en el laberinto, la estantería llena de clásicos y tú perdiendo la tarde en el ordenador. Su teléfono comunica y tardo una eternidad en mandar un puto mensaje con este trasto del infierno que un pendejo llamó ‘one touch easy’. La crisis... ¿de los ventiqué? Curri por aquí y curri por allá... seis meses y da las gracias por firmar. No escribo para publicar. Escribo para ti. Y tú pasas de mí. Cabrona. Reinventarse y teclear. “Por lo visto”, leo, “uno puede declararse hombre”. No elegí mi nombre, pero firmo como ¿?. Hala, a deportes, quién te lo diría, ¿tu nombre era Ana María? Excuse, Mr. Hiddink, ¿how u feel...? Venga va, una de oposiciones, curro fijo y basta de preocupaciones. Empieza a empapelar tu casa, pesca pecados en el lago helado de los inviernos de Madrid, y ¿tienes algún plan?, ¿una de pintxos y txacolí? ...sí, y también aprender a madrugar, e ir a nadar y no decir siempre que sí... búscame cuando la luna mengua, niña, que quiero que tus labios ensucien mi lengua. ¿Hay algún plan? ...bueno, siempre quedan brindis por los que brindar, y tengo suerte de no haber nacido en Irán. ¿Nos vemos esta noche, chikitín? En cuanto salga del curro saboreamos el caramelo amargo de vivir... en cuanto agarre a mi perra, reinventamos el prohibido prohibir... El lenguaje es una frontera. Acabo de contarte mi vida. Y no te has enterado de nada.

viernes, septiembre 30

κυων

Dicen que dijo Antístenes el meteco,
"quien conoce el nombre, conoce la cosa".



A su lado,
echando un Johnny,
cigarro tras cigarro,
me lo recordó el otro día:

"¿Sabe, maestro?", respondí, "si eso es cierto e invierto el epigrama,
conocer a la σκύλα, fue escribir un diccionario"


jueves, septiembre 29

Objetivos

...y revelados.

El mundo a través de un juego de lentes, píxeles y nitrato de plata:


Rajesh Kumar Singh (Reuters).
Mujer en un campo de girasoles de Kunwarpur, India,
o 'virgencita, virgencita que no pierda la vista jamás'
¡Qué color!



Andrew Medichini (The Associated Press)
Campeonato del mundo de voley playa femenino, Roma 2011,
o 'Ballet de sombras en arena de playa'.



Claudio Santana (Associated France Press)
Manifestaciones en Santiago de Chile
o "Serán hijos de puta" (los del casco, digo)



Reuters / Daily China
Una joven de 22 años decidió ponerse el vestido de novia que ya tenía comprado para su boda e intentó suicidarse, tras haber roto con su prometido después de una relación de cinco años.



Noel Celis (The Associated France Press)
Inundaciones en las calles de Ciudad San Juan, en Manila (Filipinas),
al paso del tifón Nock-ten,
o 'Lolita de tobillos mojados'


Sergei Supinskypo (The Associated France Press)
Policía antidisturbios ucraniana junto a la catedral de Kiev
u 'Otra panda de hijos de puta ególatras que les da por creerse el ejército del apocalipsis'


Carl Corte (The Associated France Press)
Instalacion 'reddress', del artista coreano Aamu Song, en el York Hall de Londres,
o 'rojo que te quiere rojo'



Lee (2)

Lee


Si vas a casa de alguien y no tiene libros, NO TE LO/A FOLLES

John Waters (ese hombre taaaaaan grande)

miércoles, septiembre 28

Números


En el mundo existen 1.400.000.000 de mujeres
que aspiran a arrojarse a los brazos de 1.400.000.000 de hombres.

Estar orgulloso de haber conseguido seducir a algunas centenares de ellas
es tan estúpido como alardear de respirar y digerir.

Dino Segre, Pitigrilli.


Y, oye, qué bien me entra el aire y qué rica me sabe la comida desde que has desechado a los 1.399.999.999 hombres restantes para dejar que me arroje yo a tus brazos.


** Viñeta de Dave Parker **

lunes, septiembre 26

Toca cosechar manzanas...

...que arranca el otoño y por las noches refresca...


"El otoño es tuyo", dice una modelo en la fachada del Corte Inglés de Castellana.

Me quedo con este otro mordisco...

Enlace
aunque no hay duda, morena, de que

"Mi otoño es tuyo".



Predilección...

...por ciertas camas



y ciertos dibujantes...

sábado, septiembre 24

Further on up the road



Adelante en la carretera...

...cuando salgas de Oaxaca por la 175,
búscame en la barra y cómeme las ganas.


Te espero, caigan cuantos caballitos caigan...

viernes, septiembre 23

Nos sobran los motivos

(Versión versus Sabina)

Este ahora es un 'siempre jamás',
este 'madrugar' brinda por maitines,
esta lumbre vislumbra tus confines,
este muerto renace en tu sofá...

Esta Sibila augura sus favores,
esta aventura es de las bienqueridas,
esta carta propone una partida
de órdagos a muerte y sin faroles...

A esta lanza, directa al corazón,
no voy a permitirle una evasión
sin que antes me consuma el costillar:

Este jaguar apuesta por panteras,
este mordisco muerde tus caderas,
este poeta está dispuesto a amar.



...donde habita el presente inmediato,
su futuro insensato
y el jarabe para ser feliz:

el primer día de los días que quedan por venir...

(Contra) Declaración

"Yo sólo quiero ser tu perra..." - dijo ella.

Y él, feliz y entregado a sus deseos, replicó sin vacilar:
"Tú serás mi perra, niña,
y yo seré tu collar".



jueves, septiembre 22

Declaración

Le dijo: "Solo quiero ser tu perra..."

...y él descubrió en ese momento que nadie, jamás, le había confesado algo tan bonito.




miércoles, septiembre 21

Contra las pantallas



Tenía to'... no tengo na'...

...mi vida sexual es inexistente,
desde que me paso el día agregando gente...


¡Qué grande la Rita Indiana!

Temptation

The only way to get rid of temptation is to yield to it
(Oscar Wilde, -"La única forma de deshacerse de una tentación, es caer en ella")



Una señorita te mete en una sala, te ofrece un caramelo y, antes de abandonarte, promete que si no te lo comes, te dará un segundo caramelo al término de la espera...

Razón vs. Deseo


...siempre me ha podido la tentación del presente,

frente a las recompensas del futuro.

La esfinge



...coincidence dress up as fate...

A veces no queda más que seguir el camino, y, esta noche, el camino me lleva a ti... quizá a otra tú en otro tiempo y en otro lugar; o quizá la misma tú de siempre en este mismo momento y en el lugar que nunca has abandonado...

A veces no queda más que seguir el camino. Me he reencontrado con Narciso después de varios meses haciéndonos los remolones y posponiendo citas por excusas más que razonables: su dedicación a la escuela, las novias y sus exigencias, mi pereza para llamar por teléfono, su timidez para llamar a la puerta... el caso es que hoy hemos repetido la misma noche de siempre, una noche nueva cada vez y... de nuevo me ha recordado como no hace casi nadie, que no puedo olvidarme de que, juntos, somos un solo poeta. Y me hace feliz.

Cena en un restaurante de comida asiática, con sake y vino de Rioja. Whisky y mil cigarros para nicotinar los pulmones. Y parole, parole al aire... A saber, que nos hacemos más viejos y nos sentimos con las mismas dudas que cuando nos conocimos en el café de Hortaleza; que no encontramos más razón que la falta de tiempo, la pereza y la autoexigencia para escribir cada vez menos (a lo que sigue el compromiso firme para escribir de nuevo todo lo que hemos dejado en el tintero -tú eres mi primer nuevo poema-); ponernos al día de nuestras rutinas; llenar de magia un bar de mala muerte del que nos han terminado echando a las 4:30; conversar con un viejo vagabundo al que le he dado los últimos 5 pavos para el desayuno, mientras él nos trataba de usted con unos modales que ya los quisiera para sí mi jefe en la oficina; despedirnos con ganas de más, con el iluso deseo de vernos más a menudo, con la ingenuidad de cambiar el ritmo de la vida que nosostros mismos hemos ido construyendo... y, claro, palabras sobre poesía, sobre lo que la levanta y la da vida, sobre la experiencia, la incertidumbre, los cambios de expectativas, los deseos más íntimos, los secretos nunca antes desvelados... Noche de poetas en medio de Canillejas, Rimbaud paseando con Rimbaud en la periferia de Madrid, un martes sin sueño... escribiendo, en un vaso o en el aire, pero escribiendo...

Y en apenas 4 horas sonará el despertador y tendré que volver alcurro . Y sonreiré sin que nadie me entienda por debajo de las ojeras, consciente de que, a veces, no queda más que seguir el camino, y ese camino, de Narciso al madrugón de mañana, pasa por la radio de mi coche, y en él un cassette, y del cassette naciendo una sucesión de canciones grabadas años atrás: Louis Armtrong, el daysleeper de REM, una mujer cantando en italiano en medio de la carretera de Valencia con el R11 solo en el asfalto a 110 en medio de la madrugada... y parar, y escuchar frente a la puerta de casa, ya con el motor apagado y con el último cigarro en la mano, los versos de Rimbaud recitados en italiano sobre un piano...

A veces no queda más que seguir el camino, y, esta noche, el camino me lleva a ti... "tesoro mio...

...mi amore"

'notte

martes, septiembre 20

Haiku desmigado para Gretel

Sigue los versos...

...mi voz está detrás,

buscando tu voz.


Set list



0. Intro
..........

1. Tiramisú non stop
2. Quizá
3. En algún lugar olvidado
4. Asalto número 13
5. Fotos perdidas
6. El pozo y el péndulo
7. Sangre y tierra
8. La Poderosa
9. Feedback
10. La niña
11. Quiero dormir
12. Subprendido
13. El hombre sin cabeza
14. En tus labios Rock&Roll
..........

15. Llanura e incendio


(Alma sonora original de mi familia...)

Mysticum Arabicola




...ni místico, ni árabe...

pero...

...suenan los Ozric Tentacles,
y se me escapa el alma por la terraza,

muerdequemuerde
y
bailaquebaila,

buscando más vino y más caza,
sedienta y, al mismo tiempo, borracha:


Que no me sacio, morena,


que aún queda mucha faena, sin velos en escena
pero con su buen bendir que percutir.


lunes, septiembre 19

Gramática matemática



...sin ti, despierta el mundo en modo subjuntivo

y el tiempo asume su condición de conjunto vacío.

Me jode (XXIII)

Me jode despertarme y descubrirme, solo, en este momento y lugar concreto: mi cama...

...ese espacio inabarcable de tiempos suspendidos, cuando estás conmigo...

Sobre la piel de la pantera

No puedo emanciparme de mis* triunfos,
así que me los lío,
me los deslío, y me los fumo.

No logro librarme de mis derrotas:
me las sirvo con hielo,
y con ginebra, y me las bebo.

No consigo quedarme sin tu ombligo.
Así que fumo, bebo
y hago de tu cintura un verso...



...y de tu beso hago un delito,
proscrito con tinta negra
en el centro de tus caderas.


*Inspirado por un verso de Aina

viernes, septiembre 16

No, no lo sé...

...pero me quedo con ella.

¿y qué?

Pues eso, que sí, porque sí, y porque adoro el instante sin futuro que su carne me ofrece.

Y ya está...

...que estoy borracho, soy feliz, y no quiero nada más.



ELLA.




son las 4 letras que escribo desde los 16...

jueves, septiembre 8

Me jode (XXII)

Me jode despertarme con 32 grados Celsius en la habitación y 39 en los ventrículos, saberme en un jacuzzi de delirio febril y tener que recurrir a una bolsa de hielos...

...porque no hay forma de traerte aquí y acabar con la calentura en un cuerpo a cuerpo porque sí.

Llevaba una falda de tablas...

...y agua dulce bajo el tanga

-Salvado entre sus muslos,
el náufrago le ofreció su esperanza
y una botella llena de cazalla-.


(Detalle de 'La balsa de la Medusa', de Géricault)

La calle, helada, no deja de gemir; susurra, me grita...

...y yo me caliento pensando en ti.




Apócrifo (10): Tanka

Junto a la cama,
un espejo me mira
de madrugada
con tus ojos de gata,
a cuatro patas. Mía.





**Traducción libre de un tanka erótico del periodo Edo, escrito en el reverso de este esbozo del maestro Toyohara Kunichika (1835-1900) y rescatado, según la tradición, del burdel de Shimawara en la ciudad de Kioto. Según la leyenda, la composición remite a una correspondencia privada entre una Oiran y su amante, un noble de identidad desconocida que firmaba bajo el pseudónimo de 'Kitsune' .**

lunes, septiembre 5

(re)Citas (im)posibles




Como no sabían que era imposible, lo hicieron...


Lo imposible es el fantasma de los tímidos y el refugio de los cobardes (Napoleón) / El hombre puede creer en lo imposible, pero nunca en lo improbable (Oscar Wilde) / Una vez descartado lo imposible, lo que queda, por improbable que parezca, debe ser la verdad (Conan Doyle) / Los que más han amado al hombre, le han hecho siempre el máximo daño. Han exigido de él lo imposible, como todos los amantes (Nietzsche) / Es imposible hacer una buena película sin una cámara que sea como un ojo en el corazón de un poeta (Orson Welles) / La vida sería imposible si todo se recordase: El secreto está en saber elegir lo que debe olvidarse (Martin du Gard) / La victoria y el fracaso son dos imposibles y hay que recibirlos con idéntica serenidad y con un saludable punto de desdén (Rudyard Kipling)


...dijeran lo que dijeran,
aún sabiendo ahora que era imposible,
lo intentaron
(...y ya verían después)


viernes, septiembre 2

Momento cinético



- ¿Qué haces?

- Doy vueltas en dirección contraria a las agujas del reloj.
Cada vuelta roba un momento cinético al planeta,
ralentizando un poquito su rotación,
alargando la noche, postergando el amanecer...
dándome un poco más de tiempo aquí,
contigo.


XKCD
(A webcomic of romance, sarcasm, math, and language)

jueves, septiembre 1

01/09



El mes nueve lleva el nombre del séptimo. El castellano se quedó con el sustantivo latino y, casualidades de la historia, fueron los propios españoles los culpables de esta paradoja lingüística:

El año en Roma comenzaba en 'martium' (marzo, claro) y, echando cuentas, septiembre era, sin duda, el mes siete del curso. Pero fíjate tú que en el 154 a.C. se arma un verdadero Cristo en el interior de la Hispania conquistada, se desata lo que terminó conociéndose como la 2ª Guerra Celtíbera y, ante la amenaza creciente que suponía la rebelión de los oriundos ibéricos, en el 153 a.C se decide adelantar dos meses el comienzo del año (hasta el 1 del mes dedicado al bifronte, Jano, 'Januarius'), para adelantar igualmente el nombramiento de un nuevo Consul y un nuevo Pretor para el territorio occidental, acompañados de un par de ejércitos de 30.000 soldados cada uno, con el objetivo de sofocar el levantamiento rebelde. El primer día del año era la jornada concedida a los nombramientos de cargos oficiales en el Imperio, y aquellas calendas de enero del 153 a.C. Quinto Fulvio Nobilior se vino para acá a reventar el acampasol de Segeda y, posteriormente, Numancia.

No hace falta decir que ganaron los, por entonces, republicanos tataranietos de Eneas y que, con la confusión, nadie se dio cuenta de que los nombres de los meses se habían descuadrado. Septiembre, el mes siete, sería durante los siguientes dos milenios (y lo que queda) el mes noveno...

Casualidades de la ficción, llega Dormido para restaurar el orden: Septiembre es el séptimo mes de este blog y, en esta última prueba del heptathlón, no hay forma mejor de mantenerse despierto frente al ordenador que recurrir, por qué no, a las miles de historias que la historia ofrece. Contada la anécdota numantina, Efemérides de un 1 de septiembre:

En el 1340, el Senado de Roma y la Universidad de París conceden a Petrarca la corona de laureles (honor dedicado a 'los poetas laureados') -Esta, ya tigre u osa, humilde fiera, / que en gesto humano y forma de ángel viene, / tanto entre llanto y risa me sostiene / que todo firme estado en mí vulnera-. En el 1513, los chicos de Núñez de Balboa (el expedicionario vasco, no la parada de metro), llegan a una playa donde surge por primera vez a los ojos de un español el litoral americano del Océano Pacífico... Menos pacífica fue la madrugada de este arranque de septiembre en 1939: un millón y medio de alemanes penetraban por tierra en Polonia, al tiempo que los aviones germanos bombardeaban katowice, krakovia, Tcew... comenzaba la II Guerra Mundial... casi na'... En 1804, este mismo 1 de septiembre, nacía la granaína Mariana Pineda, ejecutada públicamente con 'garrote vil' en la Plaza del Triunfo de su ciudad 26 años después, por bordar con hilo rojo en una bandera morada el lema liberal 'Igualdad, Libertad y Ley'. Por mucho que se convirtiera la Pineda en una heroína nacional, no sería hasta el 1 de septiembre de 1988 cuando en este país accedieron al ejército y a la Guardia Civil las primeras mujeres. Más casualidades... fíjate tú que en 1969 el coronel Muammar Gadafi y jóvenes oficiales del ala izquierdista del Ejército libio derrocaron al rey Idris e instauraron 'el Consejo Supremo de la Revolución'... quién lo diría 42 años después...

...y hasta aquí.

Arranca de nuevo el mundo, 7 meses después. Desembraga, niña, toca volver a los vestidos de saliva.

Colorado, colorín...

Belografía (mes VII)

(Ejercicio de exhibicionismo a modo de prólogo para que nadie se lleve a engaño)

(Silencio) (...) ¡Chaaaas! (llanto histérico). Ba, ba, ba, ba... ¿poqué?, ¿¿poqué??, ¿¿¿poqué??? Ah... Palotes y 3x3. 9, ya lo sé. Hora de ir a dormir. Vacaciones en la playa, velas en enero y cereales hasta que pueda tomar Nescafé. El niño no nos va a crecer. Pegotito de nariz. One, two, three y un ai, bi, si, di, i, ef, lli... Complemento Directo. Islandia, capital Reykjavik. Una bici de marchas y la lista de afluentes del Guadalquivir. ¿Ciencias o letras? Intercambio de saliva a litros y litros de Cacique-Cola a las 10 en casa y párate un momento que tienes que disimular. Puedo escribir los versos más tristes esta noche, pero Carlota se quedará con aquel y la bala de Werther ya tiene destinatario antes de que llegue a su pupitre la notita que la puta profesora ha interceptado. Tabaco y juego de muñecas antes de dormir. Unas botas techno-ska. No, yo soy más de Extremo y de Sylvia Plath. La barba y la cuchilla. Parece que el niño sí creció: No tienes más que mirarle la nariz. Tiro porque me toca y te toca mi casilla. Juventudes Libertarias antes de aprender a mentir. Diluvio de hormonas. I’m bilingual, pero lo que quiero es tu lengua, y salir de casa, y no parar de reír. El primer polvo, la primera bronca y el suicidio como plan de futuro. Me siento nadie, de apellido ninguno. Muy bien, pero, ¿que si ciencias o letras? Habrá que ir a la facultad. Y no dejar de fumar, y cambiar el ron por la ginebra, y aprender a engañar a las tías buenas, y dar la vida por los colegas. Tercios de Heineken a 20 duros, yo no sé qué es eso del futuro y un “¿en qué puede ayudarle?” cubre los gastos del viaje del segundo París. Recuerdos de otro Interrail. Planes de boda que los dos patitos joden sin piedad. Órale wey, ¿qué onda? Las penas pasan con hierba y el tiempo pasa sin más. ¿Qué era eso de hacer el amor? Róbala un sueño, coño. Con un poco de suerte hasta aprendes a follar. Borges en el laberinto, la estantería llena de clásicos y tú perdiendo la tarde en el ordenador. Su teléfono comunica y tardo una eternidad en mandar un puto mensaje con este trasto del infierno que un pendejo llamó ‘one touch easy’. La crisis... ¿de los ventiqué? Curri por aquí y curri por allá... seis meses y da las gracias por firmar. No escribo para publicar. Escribo para ti. Y tú pasas de mí. Cabrona. Reinventarse y teclear. “Por lo visto”, leo, “uno puede declararse hombre”. No elegí mi nombre, pero firmo como ¿?. Hala, a deportes, quién te lo diría, ¿tu nombre era Ana María? Excuse, Mr. Hiddink, ¿how u feel...? Venga va, una de oposiciones, curro fijo y basta de preocupaciones. Empieza a empapelar tu casa, pesca pecados en el lago helado de los inviernos de Madrid, y ¿tienes algún plan?, ¿una de pintxos y txacolí? ...sí, y también aprender a madrugar, e ir a nadar y no decir siempre que sí... búscame cuando la luna mengua, niña, que quiero que tus labios ensucien mi lengua. ¿Hay algún plan? ...bueno, siempre quedan brindis por los que brindar, y tengo suerte de no haber nacido en Irán. ¿Nos vemos esta noche, chikitín? En cuanto salga del curro saboreamos el caramelo amargo de vivir... El lenguaje es una frontera. Acabo de contarte mi vida. Y no te has enterado de nada.

miércoles, agosto 31

Permutaciones del fin y otros números

N.I.F. = Letra G, como consecuencia de la aplicación del módulo 23, es decir, el resto obtenido de la división de la suma de las cifras de mi DNI -50 (5)- entre 23 (5): 4 y, del 4, por asignación, la G.

(A)fin = 37 o 73. Primos que se saben 1. Soy, por nacimiento, un 3; sumado al 4 del algoritmo administrativo, es un 7 lo que resulta: 37 o 73. Dos que son uno, independientemente del orden, 'normales' o del revés.

(S)nif = Tres sietes han abierto en la piel los zarpazos de la pantera: Cuando llora el jaguar, tiembla la selva.


Acaba el número de Augusto. Aplausos.

El FIN es solo un área de descanso del infinito.

El infinito es un 8 tumbado y, al despertar, un 3 y un 5.


Fin, NIF, afín, snif, snif, snif... Mí número de identidad es una G,

de greguería galgueña, de galimatías gutural, de galopada gourmet:

Soy el gamusino que te busca porque solo existe cuando está contigo.



(full of Ned's stuff: The End) -o no-.

viernes, agosto 26

Síntomas de inconsciencia (XXIII): Cabrones...

...no dejan vía abierta para la transgresión.

Durante milenios, el desvío se ha castigado con el exterminio: Las diversas estrategias de control social -llamese educación, llámese moral- no siempre impedían la herejía, así que al apóstata potencialmente peligroso de modificar el orden instalado se le abandonaba sin víveres; se le abría la cabeza con una piedra; se le aseteaba; se le quemaba en hogueras; se le abría en canal con una aleación metálica bien templada; se le desmembraba en lechos de tortura o con un par de bueyes; se le bayoneteaba; se le baleaba; se le gaseaba; se le electrocutaba; se le pinchaba una inyección de químicos letales... la heterodoxia, sencillamente, se saldaba matando al heteredoxo. Fin.

Pero el sistema aprende de sus errores. Crece. Y se hace más fuerte.

Hoy, ofrece un simulacro de hedonismo y trata de llenar estómagos entre los grupos productores/consumidores, al tiempo que margina y aliena a los habitantes del espacio productor en la base de la pirámide. Cabe el desvío, por supuesto, pero, como explicara 'El arquitecto' ("Tu vida sólo es la suma del resto de una ecuación no balanceada connatural a la programación de Matrix. Eres el producto eventual de una anomalía, que a pesar de mis denodados esfuerzos no he sido capaz de suprimir de esta... armonía de precisión matemática. Aunque sigue siendo una incomodidad que evito con frecuencia, es previsible y no escapa a unas medidas de control, que te han conducido inexorablemente... hasta aquí. (…) Como decía, descubrió una solución según la cual el 99% de los individuos aceptaba el programa mientras pudieran elegir, aunque únicamente lo percibieran en un nivel casi inconsciente. Aunque esta solución funcionó presentaba un importante defecto de base, con lo cual generaba una contradictoria anomalía sistémica que de no regularse podría poner en peligro el propio sistema. Ergo, si no se regulaba a aquellos que rechazaban el programa, aunque fueran una minoría constituirían una creciente probabilidad de desastre." Matrix Reloaded) el desvío se incorpora al sistema como una novedosa - creativa - impulsiva - reaccionaria/visionaria - anecdótica - curiosa - expresiva - connotada - 'underground' - llamativa - interesante - novedosa - peculiar - 'artística' - simpática - sugestiva - jovial forma de expresión que 'debe respetarse', de carácter potencialmente olvidable y, si no, cláramente vendible, asumible por el circuito consumidor o relegable a los círculos de culturetas - outsiders - ¿intelectuales? - eruditos - marginales - raritos - fashions - ¿revolucionarios? - extravagantes - elitistas - clasistas - soñadores - idealistas - papanatas - vendeburras y demás tribus coyunturales.

Si el transgresor tiene éxito, gana un premio de reconocid
o prestigio mundial, o un contrato en una gran multiplanetaria, o un puesto en una fundación 'social'... incluso se le puede denominar 'artista', héroe regional de la aldea global, REFERENTE, un individuo más en la ecuación no lineal que habrá que anotar para la próxima edición de historia de los bachilleres o para la lista de pendientes en las necrológicas de la prensa mundial (nota al pie: 'Back to black' de Amy Whinehouse es, a día de hoy, el disco más vendido en la historia del Reino Unido; no digo más). El sistema asume el desvío como postales en un camino taaaaan variado (pero no por ello bien asfaltado) de lo normal, de la homogeneidad variable de la doxa uniforme: Fukuyama. Ya lo escribí un día: El artista es el hombre que danza encadenado -Nietzsche-. El individuo, a secas, es el encadenado. Unos danzan, otros se entretienen con un I-pod, otros hablan, otros pintan, otros hacen números, otros cerámicas, otros duermen... pero todo sucede como sucede en Nueva Zelanda:



Una vez "ésto" fue Bansky. Y parecía un desvío. Hoy es la campaña publicitaria que el gobierno neozelandés ha contratado con fondos públicos para atraer a la ciudadanía al cuerpo de Policía... ni siquiera queda la burla... no hay transgresión posible: Cabrones... hay que reconocerles su acierto...

...pero disculpen, caballeros / señoritas, si un día de estos no despierto.

Apócrifos (9): Taiyo

Se enciende el día
cuando abrazas mi noche:
Eres un sol.





(Haiku descartado por José Juan Tablada para la edición del poemario 'Al sol y bajo la luna' -1918-. Rescató estos versos la doctora en astrofísica finesa Kuu Aurinko, en su artículo 'Elipsis del sol de medianoche', University of Helsinki ed., 2011)

jueves, agosto 25

Ufffff...

Las pelusas conquistando la casa que fue mi casa y hoy es una desangelada cueva okupa; los madrugones para arrancar la jornada; los armarios vacíos en la cocina; el agujero negro de la nevera; los viajes de ida y vuelta entre el pasado y el futuro; el dolor testarudo de las lumbares; las cajas embaladas esperando el desembale; los libros escondidos entre otros libros a su vez escondidos entre cinta adhesiva y cartón; la película de polvo indeleble de la casa que aún no es mi casa y hoy es un almacén desordenado del próximo escenario; los latiguillos incorregibles del grifo de la cocina; los tacos torcidos para el mueble del lavabo; la indomable cinta métrica; las putas puntas de estrella recomidas del destornillador; lo rápido que corre el reloj; los retrasos en la máquina de fichar; el depósito de gasolina sin apenas gasolina; la nómina de agosto que no llega... A currar: Sacerdotes y antidisturbios repartiendo hostias por las plazas PÚBLICAS de mi ciudad; inmunidad para todos; menos para algunos; ¿reforma? ¿constitucional?; hecatombe mundial YA; confirmar que la patronal solo negocia con los sindicatos cuando hay fútbol de por medio y que vale más un finde de estadios cerrados que una huelga general; para los jóvenes, nuevo contrato temporal; para los indígenas, terremotos en la selva del Perú; mucho de Libia y poco de Siria; China desarrolla su armamento nuclear (¡¡y son los yankis quienen tienen miedo!!); la Duquesa se casa (¿será de penalti?) y en Somalia el suelo se abrasa y las moscas se ponen ciegas de cadáveres vivientes en imágenes hirientes que paracen no cambiar nada... Vuelta al salón vacío: Sin compañera de baile y sin orquesta; sin whisky ni Ginebra; sin entradas para la pieza nueva de Pandur; sin esperanza por las panteras ahora que sé que 500 jaguares palman cada año en México; sin pasta pero con un crédito 'de privilegiado'; sin tiempo para estudiar; sin fuerzas para aventurar la noche por los callejones de las deshoras... Y a dormir, si lo permite el mercurio de las sombras... Agosto es la torpeza del Augusto. Parece al menos que el mundo, por encima del desastre, aún ríe (¿por no llorar?). Si no fuera por Forges...




martes, agosto 23

Síntomas de incosciencia (XXII)

TRAS LA PISTA DE LA ARISTA...

...predicción de cupletista:

Anochece tinta y vino
entre dos piernas abiertas:
Se avecina una reyerta

en tu cruce de caminos.



Para matemáticos y físicos -entre otras mentes preclaras-, una "singularidad" es, básicamente, una paradoja inexplicable.

Está ahí.

Sucede en los sistemas de papel.
Podría reflejar realidades físicas tangibles.

Pero no hay teoría que pueda explicarla.


Una singularidad es un colapso de lo cognoscible.

Es una indeterminación.

Es el punto a partir del cual todo lo demás es impredecible.

Es tender a infinito.



Son tus piernas


dando la vuelta a mi universo




- Acantilado (no tan) Pacífico. Nueva Zelanda. -



- Ying yang. Shanghai. -



- Zarina de verano. San Petersburgo. -



- Teatro de sombras. Praga. -



- Batería en La Scala. Milán. -



- Atasco en el centro. Madrid. -



- Llamada a la oracion. Essaouira. -



- Sóngoro. La Habana. -



- Caminito en la sombra. Buenos Aires. -



- Fin. Chihuahua. -


I.M.

'No son más que perros de caza'... y andan buscándonos...

Pero tú ya les pasaste por la izquierda

y esta noche todos los felinos te lloraremos con la música bien alta,





Más letras de Leiber:

lunes, agosto 22

Recordatorio

"El sistema castiga los delitos que provoca"


Raúl Zaffaroni, miembro de la Corte Suprema de Justicia de Argentina.

La palabra de los muertos, Ediar, Buenos Aires, 2011.