Correspondencia sin conciencia

¡Ay, morena!, ¡qué lindo saber de ti!

Disculpa la tardanza en la respuesta. 

El otoño me pasó por encima la víspera misma de la visita al Escorial. 

Desde que vestí entonces las legañas saladas de la primera mañana, 

han pasado ya unos cuantos cafés y un buen de cigarros, 

comidas en familia, 
solsticios de infierno,
abrazos de postverano,
mediorgasmos,
cenas,
cañas,
colchas,
bañeras,
local de ensayo... 

y si a eso le sumas la compañía del tequila estufa 
que me escuda en la lucha contra el hielo

ahora que dice el parte oficial que nos arrancó el invierno 

y habrá que resguardar los besos para que no se resfríen, 

se me terminó de hacer humo el tiempo y no sé decirte siquiera quién fui.

Pero el hecho es que te volví a encontrar 

caminando con la punta de los dedos por la orilla de tu espalda, 

y allí te convoqué de nuevo, 

a ti, 

ese irreal que eres en el recuerdo de cada presente,

esa morena de los buenos vicios que encontré en el fin del mundo a las puertas de Filología...

y mucho hacía, 

mucho, 

que no repasaba tus ficciones, 

tus lunares desperdigados, 

las cartas escritas a pausas, tachones y premuras en la bandeja de tu correo capilar... 

que si, que ya era hora de escribir, lo sé.

Y, mira tú, se me puso el alma temblona. 

Será el frío que cae en Madrid. 

Será por eso de vivir. 

Será que algo del calor de tus muslos me calentó las tripas y me agarró el costillar, qué sé yo. 

Bueno, sí, 

sé que enero está ya ahí y que me viene encima un cinco hecho de tres y dos; 

que no podré comprar un boleto aún para desaparecernos 

aunque pienso seguirte allí donde aparezcas; 

y que, 

por el momento, 

es el momento quien manda 

y andamos con la bandera a media asta y las palmas encallecidas para levantar la enseña que nos ice en primavera como otro nosotros. 

Y es que dijo Enrique que una retirada a tiempo siempre fue una derrota. 

Y Joaquín dijo anoche que el pasado es la historia que nos contamos. 

Y digo yo que algo más será la memoria, 

pero no esta discordia que ni fuimos ni debemos ser. 

¡Ay, cómo pega el querer, bebido así a tragos largos!, 

¡qué kamikaze!, ¡qué lanzador de cuchillos!, 

¡qué baño compartido entre dos cuerpos hechos la misma espuma!, 

¡que jodida aventura es volver a la batalla 
y qué ardor me sube hasta la mirada para enfrentarla!, 

¡qué milagro sangrar para creer!, 
¡qué obra de arte creernos otra vez la misma sangre! 

Y ya, perdón,

que otro día será otro encuentro. 

Y nos quitaremos y nos pondremos máscaras mientras las lenguas de cada cual recorran pieles

y el tacto de mis rincones descubran el calor de tus interiores. 

Perdón, 

llámame grosero o descarado, 

pero ahora mismo eso es lo que salió del teclado 

y, antes de llamarte para el próximo abrazo, 

solo me sale empujar este recuerdo inmediato contra la pared, 

separarle las piernas, 

levantarle los brazos, 

y abrirlo a media altura 

en una secuencia de navajazos húmedos de esos que afilan gemidos imprevistos.

Qué pendejo, dirás... 

uno dispara palabras porque nunca fue amigo de las balas 

y sabe que las cicatrices que dejan los poemas son el orgullo de aquellas guerreras que apostaron su vida por la vida contra la barbarie. 

Y si no, 

di que esto fue un sueño, 

diré que nunca dije...

...y en otra nos vemos, pantera, 

cuando gustes,

cuando sea.

Ya. 

Un beso transcapitalino en diagonal 

hasta el centro mismo de la diana.

Monahuac

("junto a ti", en nahuatl)

Escribe Amado Nervo

Yo me contento, amor, con sembrar

rosas en el camino azul por donde vas

y gira sobre sí

el tiempo en el mar: 

Todo es agua y arena.

Sabe el acantilado

que el tiempo numerado

es solo una trinchera.

-Y yo-

solo de ti rodeado,

aquí y al otro lado

de las fechas y el fichar,

en el frente de guerra

que declara la ausencia

ahora que no estás 

conmigo,

contra el tiempo y la calavera,

en el vergel de lo escondido,

al anochecer

de un océano extraño

que ignora acaso

el sabor de tu piel,

allá o aquí -mi sol-

camino

con el traje de nadie por vestido,

viajando entre muertos que se creen vivos,

con un único verbo en la voz: 

seguir,

monahuac,

hacia y junto a ti.

Noches de diablos

El Imperio de los vestidos. Ahí trabajo. No hay trabajo y dicen que nada es poco, aunque nos ametralleen con deseos de mucho. El Imperio de los vestidos es un restaurante gourmet de comida japonesa para clientes de Visa oro. El lujo no sabe de lo poco, aunque tiende a desembocar en la nada. 

Ducha y rasurado antes de abrir. Me tumbo después en un tatami y, sobre mi piel desnuda, Nikita va llenándome el pecho de salmón, huevas, atún rojo y lubina. En la boca me coloca lomos de pez globo, venenosos como las flores de París. Wasabi en el ombligo. Soja en el vientre. Más salmón, huevas, atún rojo y lubina en los muslos. Para entonces, ya pienso en ti. Hoy tres altas aejecutivas y sus tres modelos de pago comen, vestidos, los cortes de pescado crudo que disfrazan mi desnudo. No es mal curro. Sirvo como plato con mi cuerpo. Y, mientras tanto, pienso en ti: Eres mi par de alas. El contrapeso que hace de mí mitad ángel, mitad marisco: El mucho de mi poco contra la nada de todo. 

Dialéctica de la mirada

TESIS
I Congreso internacional de observadores de nubes

(27, 28 y 29 de octubre de 2012)

ANTÍTESIS 
el YO como dominante de la modernidad

("Autobiografía y modernidad literaria", Universidad CLM, 1994)

SÍNTESIS
de aquí para allá 
-entre TÚES-  
el arte de mirar

 (no era tan imposible amar)

Pornomerizadamente

...así te pienso analizar...

vértice a vértice

sin descanso

hasta que

seas

(pornomerizadamente)

 mía

Pantera. Impresión

La pantera es el único felino cuya mandíbula es capaz de perforar el cráneo de su víctima o de abrir grietas en el caparazón de una tortuga: La pantera es el único ser que he conocido capaz de morder, desgarrar y roturarme el alma. 

Tiene la pantera, según la mitografía cristiano-medieval, el aliento dulce: el único beso capaz de templar mi saliva aguardentosa. "He tenido un sueño raro", dijo Ella, Ella que siempre ve, como Tiresias, más allá de la luz, "he soñado con una bebé", dijo, "de nombre Ariadna". Ariadna, abandonada en la playa por un vil e inmerecido príncipe de Atenas. Ariadna llora a la nave que se aleja mientras dos panteras acercan el carro de Dionisos hasta el regazo de la minoica. Ariadna, nueva emperatriz, ¡Evohé!, del dos veces nacido: ¡¡QUE CORRA EL VINO!! Y el sueño se encarnó en la playa. No era el héroe Teseo: Tú te mereces un Dios. No era bebé de hombres el sueño: Era la señora de las bestias. La tiradora del carro. Todas las bestias. El todo de Pan. Y en busca de pan llegó. Pidiendo comida y mimos, ¿es que hay algo más? Ofreciendo su lomo y sus garras. Prestando, por honor, sus colmillos y su rugido, de por vida, a su nuevo dios. 

Encontré a Ariadna fumando sola. Y fumó conmigo. Ella ya era señora de una pantera. Madre de dragones fue. Y yo siempre temí ser su Teseo... ¿me podría el miedo?, ¿era yo un sujeto de honor, un perdedor o un pendejo...? Pero hoy llegó a mis brazos la bestia. Hoy me siento capaz de compartir el carro. De cruzar las Indias, coronar el Olimpo y pisar la vid. Hoy ya somos cuatro, morena: Un jaguar y tres panteras; cuatro bestias; dos princesas, una Ariadna y un Señor. Bienvenidos, mortales: 

¡¡QUE CORRA EL VINO!! 

EVOHÉEVOHÉEVOHÉEVOHÉEVOHÉEVOHÉEVOHÉEVOHÉ

 

Pero qué bonita que eres, jodía!!

Tampoco será pa' tanto...

¿¿...que el mundo se va a la mierda, dices??

...pues VAMO' A COMERNO' ER MUNDO


¡¡¡¡VAMO' A COMERNO' ER MUNDOOOOO!!!!

...y muérdeme, muérdeme, muérdeme, morena.

Back to Buk

I don’t know why I cannot stop the platters inside my head…

Who matters,

she is not so shy

and my heart shatters, and my dick spatters,

and I’m just a fly

floating in whisky –the latter-

-or not-

 pissed, I know, but pissed tonight inside her eyes.

Universo digital

  

Siempre lo he intuido. 

Desde muy pequeño. 

Creo. 

El sabor de las cosas pronto estuvo, no en la cosa misma, sino en mi dedo una vez mojada con él la cosa: Chuparse el dedo para saber a qué sabe lo tocado: Esa era la estrategia. Fiarse de las fronteras de uno para conocer la esencia de lo otro sin desarmarse. A cubierto. Protegido por la extensión de la mano. Y del antebrazo. Y del brazo. Lejos el corazón, la bragueta, el estómago y la cabeza, que es donde uno intuye, desde muy pequeño, que reside en esencia lo que uno es.

Y sucedió con el olor. Rascarse y oler el dedo para saber a qué huele uno. Hacer una bola de plastelina y oler el dedo y a ver a qué huele eso que podía ser esquemáticamente cualquier cosa... Y sucedió con la temperatura. Y sirvió para huir de lo que quema. Y para averiguar que es capaz el hielo también de quemar. Y para descubrir pronto que nada es tan diferente de nada, ni siquiera de sus contrarios. 

Y sirvió, mmmmmmmmmm, para darse gusto en la cabeza, en la barriga y en la bragueta... 

Y para revivir el corazón. 

Uno tras otro, los dedos... 

Y la intuición se hizo burocracia. Y, de ahí, realidad compartida. Porque fueron precisamente esos apéndices quienes decían que yo era yo en una ficha policial de control que, no sé si como acrónimo, lenguaje controlado o despiste galicista, me enseñaron a llamar "carné": Los demás, protegidos tras sus dedos, no querían saber de mí más que los míos. Perseguido por la ignorancia del ser, resultó que la identidad de mi cuerpo figuraba en ese espacio fronterizo y suburbial del extremo digital... el mismo espacio de donde nacen las cosquillas, el mismo puente hacia la creación de la palabra escrita, el mismo instrumento con el que sigo la línea de un texto impreso o exploro la geografía de tu cuerpo... 

((Por eso los buenos ladrones llevaban guantes negros de piel. Para ser invisibles. Y por eso las mujeres de la película esa de mamá de Sissí Caraperdiz cubrían sus manos bajo guantes satinados, a pesar de llevar medio pecho al aire bien embutido y levantado. No hacía frío, se escondían aquéllas para no mostrarse a quien no quisieran. ¿Será por eso el baile de Gilda tan erótico?, ¿desnudarse las manos proyecta mejor que ningún otro El Desnudo?))

...y ahora te meto el dedo en la boca y sé que soy tan parte de ti como tú de mis dedos. Te meto el dedo en la boca y lo muerdes y lo lames y averiguas a qué sé en la frontera misma de mi ser que es en ese instante tuya. Y, aún húmedo de ti, ese mismo dedo baja delineando el perfil inferior de tu labio, hasta la barbilla, hasta el centro del pecho después, hasta el ombligo, hasta tu coño humedecido también. Y lo meto dentro de ti hasta formar parte del centro mismo de tu cuerpo. Desde los límites del mío. Hasta el principio de ti. Y al salir, conocida la quemadura que eres al otro lado de la piel, te huelo y saboreo en la superficie de mi núcleo identitario. Y sé quién eres. Y lo sé en mí. Algo que faltaba. Algo que debía haber. Como siempre había intuido. Desde muy pequeño. En la frontera difusa de lo que aún soy y donde tú empiezas a ser. La única posibilidad de un nosotros. En un dedo. Creo.

Planes

Faltan menos días. Y queda pendiente subir al circo para abrazar al chikitín. Y volver a pedir a Alemania la regleta de Ivory Pine con veta vertical para cubrir el hueco entre el lavavajillas y la encimera. Y negociar el servicio de wi-fi con la teleoperadora deslocalizada en algún punto de la América meridional, después de que los vecinos dibujaran en su router el candado de un penal. Y descubrirle un nuevo liguero a la rubia, mientras buscamos entre copas la teoría definitiva prospectiva-ficcional que dé respuesta a las preguntas que no sabemos formular. Y mover el sofá. Y pasar el aspirador por el espacio ignoto que debería abrirse al universo tras el desplazamiento precedente. Y comerle la oreja a Fi para que me escriba una canción, ahora que su tímpano vuelve a estar sujeto con superglue de ese de Loctite. Y tirar los cascos de Alhambra 1925 que se acumulan en el tendedero. Y no comprar no comprar no comprar no comprar libros hasta el 1 de abril -marzonegrodeloscojones-. Y celebrar de cañas por Alcalá el cumpleaños de los cumpleañeros. Y acertar con un par de migas de pan en el hoyo 5 que, con suerte, exhibirá la Princesse en el canalillo. Y arrancar con la ponencia sobre procesamiento de lenguaje controlado y traducción automática antes de poner el primer pie en Bolonia. Y echarle una cucharada menos de miel al tazón de la mañana y nadar un largo más sin pararme a respirar antes de compartir trozos de pulmón con mis compañeros de creíquenoperomedejoelalmaennatacion. Y dormir de vez en cuando con el pequeño. Y vivir de vez en cuando con el pequeño. Y ser con Ser de vez en cuando, mi pequeño. Y jugar a los masters del pluriverso y rebuscar en el baúl de la prosodia. Y comprar media docena de huevos L y 3/4 de litro de tequila. Y llamar a mi prima. Y presentarle mis respetos a John o hacernos una de un par de Walkers con motivo de la mani del jueves que viene no, el siguiente. Y lavar el coche. O confiar en que llueva mucho y rápido sobre el coche. Y abrir los tacos de la terraza para la hamaca. Y tender tus camisetas y tus bragas. Y retozar antes de cambiar las sábanas que aún huelen a ese híbrido de los dos capaz de acelerar el reloj cuando nos arrancamos a follar (que ya hacemos, mi amor, el resto del día el amor). Y envolverte en plástico de burbujas el corazón y jugar a comérnoslo juntos mientras masticamos las pompas industriales y su transparente clamor. Y seguir las líneas de arañazos que aún quedan en tu cuerpo. Y lamer las cicatrices que se ven y las heridas que ya has escondido. Y mirarme cuando me miras. Y mirarme en el lago tranquilo de tu ombligo. Y mirarte cuando no miras. Que faltan menos días y, con todo, sé que empezaré por el final porque es la única forma de no acabar. Faltan menos días para que todo se acabe y lo primero es volver a escribirte en el vientre un "mí único mapa está escrito en tu piel". Decidido.

φύλο

Tu aquí...

...yo allá...

...y algo en mi sangre hierve

hierve algo en tu sangre

algo en mí 

tú algo

fin

y

fin

principio

en mti de algo 

algo derramándose en ti

y algo en mí que se derrama...

TELEPATÍA

(τηλέ - πάθεια)

(lejos - sensación)

NO

TELESEXÍA

...y que ruede el mundo, que ruede...

Heleinómano

Reconocido politoxicómano,

hay tres vicios esdrújulos

que triangulan mis círculos:

Escribir,

tu boca

y

tu culo.

Gracias

Mágica

La sílaba utópica de la lírica:

Quiéreme esdrújula.

(...que yo te adoro... yo, sí... que soy llanito...)

Tú ganas...

...e imagino que, por pura dialéctica, él pierde.

Berrio y yo siempre supimos que eras mejor.

El día que cayó la última palabra al parque, comenzó el invierno.

Lo advirtió pronto, "no soy escritor", y se quedó sin terminar la frase.

Ahora lo sabes. Era un bufón. No, le faltan vértices, es cierto: es sólo un mentiroso.

Hablaba de modelar obras de arte en vida, y el artefacto acabó con su palabra.

Mañana no es fiesta.

Y se ha quedado mudo.

Telón.

Antes muerto que cadáver

Ay no chocani. Chocani xihuitic quen ilhuicac.
(¡Ay de mí llorona, llorona de amor celeste...)

Masqui no nemiliz nicpoloz chocani, saicsemi ni mitztlasohtlaz
(...aunque la vida me cueste, llorona, no dejaré de quererte.)

Se acerca el día de muertos. Los niños buscan calaveras de azúcar, mientras rematan los últimos detalles de los altares y llueven pétalos de cempasuchil por las calles...

Te invito a bailar, flaca, en un bar del Mictlan;
a bebernos hasta el gusano del mezcal y,
rodeados de muertitos en el panteón,
cantarle al mundo que no sabe de cenizas ni de olvidos el amor.

"Hasta los huesos", René Castillo.

(Contra) Declaración

"Yo sólo quiero ser tu perra..." - dijo ella.

Y él, feliz y entregado a sus deseos, replicó sin vacilar:

"Tú serás mi perra, niña,
y yo seré tu collar".

Declaración

Le dijo: "Solo quiero ser tu perra..."

...y él descubrió en ese momento que nadie, jamás, le había confesado algo tan bonito.

Sobre la piel de la pantera

No puedo emanciparme de mis* triunfos,
así que me los lío,
me los deslío, y me los fumo.

No logro librarme de mis derrotas:
me las sirvo con hielo,
y con ginebra, y me las bebo.

No consigo quedarme sin tu ombligo.
Así que fumo, bebo
y hago de tu cintura un verso...

...y de tu beso hago un delito,

proscrito con tinta negra
en el centro de tus caderas.

*Inspirado por un verso de Aina

Síntomas de inconsciencia (XVIII): Deducción de atrás a adelante

“Las chicas buenas van al cielo, las malas a todas partes"

"Sólo se vive una vez, pero, si lo haces bien,

una vez puede ser suficiente"

(Ambas citas pertenecen, o dicen que fueron dichas, por Mae West)

Acaba el día 14 con una enorme luna ¿llena? Los mexicanos dicen que en la luna se ve el retrato de un conejo (y algo debe haber, porque los japoneses, al otro lado del Pacífico, piensan lo mismo: de ahí nace su figura del 'Conejo de la luna', Tsuku no usagi). Sea como sea, la noche, sin embargo, es territorio del jaguar. / El jaguar es uno de los tonales (formas animales) adoptados por Tezcatlipoca, dios mexica que, entre otros atributos, representa la noche y el cambio: Es el sol nocturno. / 14 palabras escritas en las manchas del jaguar revelan el universo al mago Tzinacan en un Borges releído hoy día 14. No es un número impar, aunque tiene su gracia: Suma 5; son dos 7 (tres veces siete, hoy 14 del 7)... ¡Una colección de primos! ...pero no es impar y no hay cuarto creciente. Hoy no se le toca la melena.

"Cuando le conocí, los dos creíamos haber perdido algo". Así arranca la novela 'Nosotros, los no-escritores', de Lorena Chanes (Santillana, 2010). Solo 30 páginas después, clava un "Los dos habían aprendido a aceptarse así, sin pasado, sin contexto, sólo un presente puntualmente compartido, y hasta que terminara, hasta que algún día se rompiera el equilibrio y todo se fuera al carajo". Habla ahí de una ladrona y de un comprador, Carol y el Mosca. "La vida no se detiene por una loca. Es así, no se detiene, aunque se trate de una loca hermosa", dice Mario Sala refiriéndose a una ladrona cuyo nombre ha olvidado antes de entender que se ha llevado su Macbook con la única copia de su segunda novela. Inés y Jorge definen la no-escritura: "(...) nació como todo aquello que se escribe siendo un escritor asumido, al otro lado de los escritores consagrados, aquello que probablemente sólo leerán, a su vez, otros no-escritores antes de caer en el olvido: La no-escritura daba nombre a aquello que no nos atrevíamos a llamar literatura".

Esto es un jaguar, tras la reja de un centro de cuidados médicos de animales salvajes cerca de la ciudad de Iquitos, en el Amazonas peruano.

El jaguar es una de las especies del género Panthera (del griego, "todas las fieras") que habita solo en tierras americanas. Posee la mandíbula más poderosa entre los felinos, capaz de romper de un mordisco las vértebras cervicales de su presa: Es el único felino capaz de perforar el cráneo de su víctima o de abrir grietas en el caparazón de una tortuga. Corre, escala árboles y nada. Posee hábitos nocturnos y, para ello, dispone de ojos nictálopes, con una membrana reflectante en el fondo del ojo que concentra la luz en el campo focal de la retina. Son animales solitarios que solo se encuentran en la época de celo (entre marzo y mayo en México, según Leopold, 1959). Durante esta temporada pasan 4 o 5 semanas con la pareja elegida. La hembra puede parir hasta cuatro cachorros ciegos, pero solo cría dos. El jaguar, como el resto de Pantheras, tiene un hioides totalmente cartilaginoso que le permite rugir. / Hay quien dice que el hioides es clave en la evolución de un género o de una especie: Livescience. En los gatos ese hueso provoca el ronroneo. / Con todo, la clave está en la piel, pelo con un fondo amarillo rojizo, excepto en el interior de las orejas, en la parte inferior del hocico, las mandíbulas, la garganta y otras partes del cuerpo donde el color es más pálido. Tiene, además, las características manchas negras, tipo rosetas, redondas, alargadas o rayas irregulares que se bifurcan para volver a unirse formando flancos o líneas más o menos paralelas. Sin embargo, en su código genético, existe un alelo dominante de melanismo que ennegrece todo el pelaje. Un jaguar con melanismo, es una pantera negra. Del cruce de un jaguar y una pantera, nace, siempre, una pantera. Una pantera negra es un jaguar con vestido. Bajo el negro, siguen aún las manchas. Es su secreto.

Esto es una pantera, deconstruida con tinta de aspecto metálico sobre una cartulina negra:

...soy el espacio breve de mi muslo

que rima con la yema de tu dedo.

"Lo que nos tranquiliza es el sentimiento casi indecible de que en cierto sentido todo es jaguar, que la cama misma es jaguar... y también la casa, oh sí, la casa misma podría ser jaguar aunque la inteligencia más sutil vacile en aceptar semejante hipótesis", escribe Cortázar en su 'Último round'. / Rocky IV es un esperpento de apología del estadounidensismo más lardoso (*Hilia). / Se han borrado los arañazos en el pecho y en la espalda. Es verano y no corre el viento. "Toma la chaquetita, dame los calzones", decía la Niña de los Peines. Hay quien echa de menos los mordiscos que perforan el alma. O lo que sea. Los lunares. Las cicatrices. Los ojos de todas-las-fieras. Me rompiste. "Soy lo que amo / y lo que odio: / ya no tengo ética ni estética. / Tú me rompiste todo". No sé si es el mejor poema, pero rompe esquemas porque es el único que no aparece en el índice de 'La esdrújula en el llano', el poemario para levantarse de un coma de V.Chaos (Hijas de Lilith ed., 2011).

Ha llegado hasta mi cuarto

una pantera translúcida con la piel de diamante

que morderá la nuca cuando menos lo espere.

Es el deseo.

Veladamente, Almudena Guzmán.

Organización: Un falsete del run-away andaba fermentando en el grave de mi voz. Anoche fue el poemario. Hoy llegaron Cortázar y Borges con la masa de esteroides Balboa de fondo. Y resulta que una pantera es un jaguar muy moreno, morena. Y que la no-escritura es la razón de algunas noches de luna llena, lejos de unas garras con melena. Ha sido 14/07/2011, un siete. No vale. Mae West era una pantera. Y George Best un jaguar: "En 1969 dejé las mujeres y la bebida, pero fueron los peores veinte minutos de mi vida". Es la noche de los ombligos boquiabiertos, disculpa, pues, si no despierto.

No salen las cuentas

Escribí entre semana que, si fuera cierto el regreso de Kukulkan y mis divisiones acertaban a empalmar la cuenta larga maya y el calendario gregoriano, hoy domingo concluye la era del quinto sol... no está mal despedirse de este ciclo con un tinto de verano a 8 horas de fichar una guardia dominical... y no está nada mal cerrar el día mientras suenan en el salón los susurros de Al con su "suena 'Knock knock knocking' y me acuerdo de ti... suena 'Knock knock knocking' y me acuerdo de ti... suena 'Knock knock knocking' y me acuerdo de ti... ahhhhhh... Gothan cierra por hoy..."

Me jode, sin embargo.

Porque, mientras tanto, sé que una pantera acecha por Madrid. Que se pasea lejos de aquí y ofrece al enorme cuarto creciente que corona la noche el vergel de cosquillas que nace en su espalda desnuda. Y se dobla tumbada la pantera. Se acurruca y murmura. Cierra los ojos con la nariz húmeda y la imagino golpeándome con la cabeza para exigir una caricia repetida y reincidente desde el cuello hasta la cadera y, de nuevo, del cuello a la cadera, de la cadera al cuello y, a fuego lento, una y otra vez, desde el cuello hasta reventar la caldera...

En paralelo, un océano y varios meridianos mediante, bajo la cruz del sur, mientras los argentinos celebraban su día de la independencia, un grupo de sicarios guatemaltecos han recordado a mesoamérica que el narco gobierna el continente: Han acribillado a tiros a Facundo Cabral, un viejo cantautor platense, viajero pacifista y vividor, con un cuchillo de ironía y sentido del humor escondido entre los dientes. El asesinato me ha hecho recordar una cita que hace tiempo tenía pendiente: “El amor... el maravilloso amor es una incomodidad necesaria que depende de la dirección que uno tome. Por ejemplo, Borges salió para el sur y se encontró con la Biblioteca Nacional. Yo salí para el norte y me encontré con las mujeres, lo que quiere decir que escribí poco pero me divertí mucho... Lo que también quiere decir que tanto el amor como la cultura son accidentes”.

A veces me da por pensar que este blog es un accidente. Aunque poco tengan de arte o amor una simple colección de líneas de programación. Pero sucede que no deja la pantera de acechar en algún punto de Madrid. Testarudamente lejos de aquí. Y esta improvisada colisión de textos que responden al "Disculpe si no despierto" cobra sentido al menos como simulacro de afecto accidental que, pretendiendo arañar, no termina de hacer mal a nadie más que a mi descanso. "Y tú... tesoro de pirata, sirena perdida en el desierto, princesa de este cuento que érase y será, una vez y otra vez... mmmmm... tus caricias quemando mi piel, tus ojos de ron gritando 'Bébeme'... y entre tus piernas saboreo... esa bendita miel..." Con Al cierro. Y con el recuerdo a Cabral. Y con un ronroneo.

Buenas noches. Hoy reparto mordiscos por los escotes, así que, si encuentras el momento, cuélate en mi sueño y, si ves que no despierto, déjame estar, que lo mismo es culpa del puñetero Kukulkán...

zzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzz....