N.I.F. = Letra G, como consecuencia de la aplicación del módulo 23, es decir, el resto obtenido de la división de la suma de las cifras de mi DNI -50 (5)- entre 23 (5): 4 y, del 4, por asignación, la G.
(A)fin = 37 o 73. Primos que se saben 1. Soy, por nacimiento, un 3; sumado al 4 del algoritmo administrativo, es un 7 lo que resulta: 37 o 73. Dos que son uno, independientemente del orden, 'normales' o del revés.
(S)nif = Tres sietes han abierto en la piel los zarpazos de la pantera: Cuando llora el jaguar, tiembla la selva.
Durante milenios, el desvío se ha castigado con el exterminio: Las diversas estrategias de control social -llamese educación, llámese moral- no siempre impedían la herejía, así que al apóstata potencialmente peligroso de modificar el orden instalado se le abandonaba sin víveres; se le abría la cabeza con una piedra; se le aseteaba; se le quemaba en hogueras; se le abría en canal con una aleación metálica bien templada; se le desmembraba en lechos de tortura o con un par de bueyes; se le bayoneteaba; se le baleaba; se le gaseaba; se le electrocutaba; se le pinchaba una inyección de químicos letales... la heterodoxia, sencillamente, se saldaba matando al heteredoxo. Fin.
Pero el sistema aprende de sus errores. Crece. Y se hace más fuerte.
Hoy, ofrece un simulacro de hedonismo y trata de llenar estómagos entre los grupos productores/consumidores, al tiempo que margina y aliena a los habitantes del espacio productor en la base de la pirámide. Cabe el desvío, por supuesto, pero, como explicara 'El arquitecto' ("Tu vida sólo es la suma del resto de una ecuación no balanceada connatural a la programación de Matrix. Eres el producto eventual de una anomalía, que a pesar de mis denodados esfuerzos no he sido capaz de suprimir de esta... armonía de precisión matemática. Aunque sigue siendo una incomodidad que evito con frecuencia, es previsible y no escapa a unas medidas de control, que te han conducido inexorablemente... hasta aquí. (…) Como decía, descubrió una solución según la cual el 99% de los individuos aceptaba el programa mientras pudieran elegir, aunque únicamente lo percibieran en un nivel casi inconsciente. Aunque esta solución funcionó presentaba un importante defecto de base, con lo cual generaba una contradictoria anomalía sistémica que de no regularse podría poner en peligro el propio sistema. Ergo, si no se regulaba a aquellos que rechazaban el programa, aunque fueran una minoría constituirían una creciente probabilidad de desastre." Matrix Reloaded) el desvío se incorpora al sistema como una novedosa - creativa - impulsiva - reaccionaria/visionaria - anecdótica - curiosa - expresiva - connotada - 'underground' - llamativa - interesante - novedosa - peculiar - 'artística' - simpática - sugestiva - jovial forma de expresión que 'debe respetarse', de carácter potencialmente olvidable y, si no, cláramente vendible, asumible por el circuito consumidor o relegable a los círculos de culturetas - outsiders - ¿intelectuales? - eruditos - marginales - raritos - fashions - ¿revolucionarios? - extravagantes - elitistas - clasistas - soñadores - idealistas - papanatas - vendeburras y demás tribus coyunturales.
Si el transgresor tiene éxito, gana un premio de reconocido prestigio mundial, o un contrato en una gran multiplanetaria, o un puesto en una fundación 'social'... incluso se le puede denominar 'artista', héroe regional de la aldea global, REFERENTE, un individuo más en la ecuación no lineal que habrá que anotar para la próxima edición de historia de los bachilleres o para la lista de pendientes en las necrológicas de la prensa mundial (nota al pie: 'Back to black' de Amy Whinehouse es, a día de hoy, el disco más vendido en la historia del Reino Unido; no digo más). El sistema asume el desvío como postales en un camino taaaaan variado (pero no por ello bien asfaltado) de lo normal, de la homogeneidad variable de la doxa uniforme: Fukuyama. Ya lo escribí un día: El artista es el hombre que danza encadenado -Nietzsche-. El individuo, a secas, es el encadenado. Unos danzan, otros se entretienen con un I-pod, otros hablan, otros pintan, otros hacen números, otros cerámicas, otros duermen... pero todo sucede como sucede en Nueva Zelanda:
Una vez "ésto" fue Bansky. Y parecía un desvío. Hoy es la campaña publicitaria que el gobierno neozelandés ha contratado con fondos públicos para atraer a la ciudadanía al cuerpo de Policía... ni siquiera queda la burla... no hay transgresión posible: Cabrones... hay que reconocerles su acierto...
...pero disculpen, caballeros / señoritas, si un día de estos no despierto.
(Haiku descartado por José Juan Tablada para la edición del poemario 'Al sol y bajo la luna' -1918-. Rescató estos versos la doctora en astrofísica finesa Kuu Aurinko, en su artículo 'Elipsis del sol de medianoche', University of Helsinki ed., 2011)
Las pelusas conquistando la casa que fue mi casa y hoy es una desangelada cueva okupa; los madrugones para arrancar la jornada; los armarios vacíos en la cocina; el agujero negro de la nevera; los viajes de ida y vuelta entre el pasado y el futuro; el dolor testarudo de las lumbares; las cajas embaladas esperando el desembale; los libros escondidos entre otros libros a su vez escondidos entre cinta adhesiva y cartón; la película de polvo indeleble de la casa que aún no es mi casa y hoy es un almacén desordenado del próximo escenario; los latiguillos incorregibles del grifo de la cocina; los tacos torcidos para el mueble del lavabo; la indomable cinta métrica; las putas puntas de estrella recomidas del destornillador; lo rápido que corre el reloj; los retrasos en la máquina de fichar; el depósito de gasolina sin apenas gasolina; la nómina de agosto que no llega... A currar: Sacerdotes y antidisturbios repartiendo hostias por las plazas PÚBLICAS de mi ciudad; inmunidad para todos; menos para algunos; ¿reforma? ¿constitucional?; hecatombe mundial YA; confirmar que la patronal solo negocia con los sindicatos cuando hay fútbol de por medio y que vale más un finde de estadios cerrados que una huelga general; para los jóvenes, nuevo contrato temporal; para los indígenas, terremotos en la selva del Perú; mucho de Libia y poco de Siria; China desarrolla su armamento nuclear (¡¡y son los yankis quienen tienen miedo!!); la Duquesa se casa (¿será de penalti?) y en Somalia el suelo se abrasa y las moscas se ponen ciegas de cadáveres vivientes en imágenes hirientes que paracen no cambiar nada... Vuelta al salón vacío: Sin compañera de baile y sin orquesta; sin whisky ni Ginebra; sin entradas para la pieza nueva de Pandur; sin esperanza por las panteras ahora que sé que 500 jaguares palman cada año en México; sin pasta pero con un crédito 'de privilegiado'; sin tiempo para estudiar; sin fuerzas para aventurar la noche por los callejones de las deshoras... Y a dormir, si lo permite el mercurio de las sombras... Agosto es la torpeza del Augusto. Parece al menos que el mundo, por encima del desastre, aún ríe (¿por no llorar?). Si no fuera por Forges...
entre dos piernas abiertas: Se avecina una reyerta en tu cruce de caminos.
Para matemáticos y físicos -entre otras mentes preclaras-, una "singularidad" es, básicamente, una paradoja inexplicable.
Está ahí.
Sucede en los sistemas de papel.
Podría reflejar realidades físicas tangibles.
Pero no hay teoría que pueda explicarla.
Una singularidad es un colapso de lo cognoscible. Es una indeterminación. Es el punto a partir del cual todo lo demás es impredecible. Es tender a infinito.
Ambos dijeron que sí... -delante de un juez y de seis docenas y media de testigos, la mayoría de ellos encervezados a cañas en los minutos previos al monosílabo recíproco, para combatir el calor bajo los cuellos blancos y sobre tacones a modo de crampones aterciopelados.
...pero no. -meses después del dispendio, de las risas de barra libre, de los cheques en la lista de robos y esos enhorabuenas huecos en los que se tranforman las burbujas del cava al regurgitar el pisito de foie que cubría la pieza de solomillo en aquel rincón paradisiaco de la sierra de Gredos.
Mejor tú para ti... -que debes ser la única que te aguantas...
...y para mí, yo -...que es, al fin, lo que siempre fue.
Aviso contras los excesos. Parece mentira que, a estas alturas, la banda aún no aprenda un poco de métrica antes de firmar contratos: La prosodia de "el-a-mor", no se entona con dos ("bo-da" / "túy-yo"), sino con tres sílabas ('No-so-tros' / 'por-que-sí').
...necesito un buen barril de benevino, cosecha del XVI, por favor...
Llámenme Maledicto, si lo desean, pero exijo un curso intensivo de buenas maneras y/o educación ciudadana para la convivencia en la vía pública, de asistencia obligada bajo pena de excomunión y exilio en el Sahara, para este medio millón de pere-críos.
Quizá así se impida en el futuro un espectáculo-esperpento de la espiritualidad católica hecha concierto, con Rouco de telonero y Ratzinger de Papa-star...
"Light my candles in a daze 'cause I found God"
P.s. Me comprometo a tener fe en la fuerza de la pedagogía por espacio de unas horas. Si mañana resiste esta atmósfera de empapamiento general, aconsejo a la gente de bien buscar inmediatamente un refugio antinuclear. Desconozco la tecnología necesaria, pero me ronda la idea de reventar la península desde el corazón de la capital y convertir Andorra en un nuevo paraíso playero.
Itzel, en Maya, es el nombre con el que se conoce al lucero de la tarde, ese Venus brillante que asemeja una estrella cárdena en el horizonte cuando cae el sol. Mi Itzel es mi Malinche particular. La niña que me ata a México. Mi hermana. Un vértice de mi alma.
Y hoy lagrimea, Itzel.
Enferma de tristeza, pide acurrucarse al calor de mis brazos, largos, pero incapaces de atravesar los casi 9.000 km que separan Madrid de Xalapa. Imagino que uno se resigna a la distancia. Y le echaré un grito antes que nada. Y escucharé en el cel su voz aniñada y ese castellano lindo que ya solo se estila en sudamérica... Pero no, no me resigno al dolor. A mi pequeña le duele un pendejo desde hace tiempo. Y llora la llorona, con lágrimas de agua de jamaica después de dejarse coger por una rata. Soy un ser profundamente egoísta: Soporto el llanto y cohabito con la injusticia de esta edad de la historia universal, pero no sé convivir con el dolor de mi familia.
Llora, niña.
Llora hasta que amanezca y el lucero del alba me lleve a tu cama y acabemos con Él. Porque hay que acabar con él. Reventarle el corazón como él jironeó el tuyo. Atravesarle el orgullo de tu robada dignidad. Y que arrebole la mañana en su almohada. Y que la noche nos encuentre, hermana del alma, borrachos en una barra, brindando a tequilazos por el que se fue...
...fue Itzel quien me presentó a Ely Guerra, ese vestido rojo que aparece en la sombra por encima de estas líneas. Es nuestra banda sonora. Su rabia contenida y naif es la rabia nuestra. Su elegancia en escena, la geometría con la que entendemos el mundo... Esto es un caos, sí, y nosotros diminutas singularidades improbables. Pero a lo peor a lo que se puede enfrentar un pendejo es a una pareja de indeseables comprometidos a amar, más allá del dolor y la caída.
Llora hoy, mi niña. Que mañana sacaremos la navaja de nuestras sonrisas.
(2006, Córdoba, Veracruz)
<< ...recuerdo de aquel viaje a esa niñita que se dice con suerte: No habla demasiado si no le dan razones, y me dice que no crea todo lo que escucho ni diga todo lo que sé. Tiene genio y parece más dura que el sílex. Valiente, echá pa´lante… pero, en la parte interna de la piel, es puritita esponja de corazón destilando el perfume del cariño.
Día con día, en las escaleras de Palacio, fuimos contando las mañanas mirando impasibles el desfilar de funcionarios y ciudadanos. Ella agarró mi grabadora cuando lo necesitaba, agarró mis miedos sin que haya aprendido todavía a expresarlos y, juntos, compartimos la ausencia de un tercero engañándonos mutuamente para olvidar el llanto y convertirlo en un refresco, en una cheve o un paseo apenas entre el Sol y El Mundo, entre las estrellas y el concreto. Compartimos el oro líquido de una misma botella, los bailes y los abrazos que, al otro lado de la partitura y los altavoces, lleva escrita la música electrónica. Nos hemos dicho mil cosas sin pronunciar apenas una letra y en eso se soporta la balsa que nos llevaba a ambos por las calles de Córdoba sin saber qué tendrá el futuro y valiéndonos lo suficiente como para apagar los fuegos que buscan el incendio, al tiempo que encendíamos la hoguera que calienta las manos en las noches de frío.
Me llevó de conciertos para recordar como saltaba de chiquito. Me presentó niñas donde ahogar la paciencia y buscar el reflejo de la imagen que sigo viendo en sueños. Me echó fotografías, durmió en mi salón... tuve que llevarla en brazos varias noches y la he sentido en el pecho como se siente a un niñito a medio despertar. No compartimos sangre pero corre la misma savia por nuestras venas: Nos sabemos solos y nos sabemos fuertes; nos importa poco cómo hablen de nosotros mientras hablen; nos tenemos por la única arma para enfrentar batallas y, con una armadura de cristal encima, solo nos damos a quien sabe encontrarnos. Ambos vemos una sombra del otro cuando miramos detenidamente un espejo. La siento como una hermana aunque todavía no adiviné quién es el pequeño de los dos. “¿Qué onda, vida?”, “¿Dónde andas?”, “¿Voy a buscarte?”, “¿Cuándo me quemas los discos?”, “¿Una cerveza?”, “¿Un pacto?”, “¿Me dejarás ponerme triste”… NUNCA. Como una hermana, la siento tan cerca como ese tatuaje que un muchacho me dibujó en la espalda mientras la mano de Itzel agarraba mis nervios: u
Te quiero: “Es tan insoportable / reconocer el frío en tu voz / y la lágrima helada / al otro lado de tu piel, / que necesito / abrazar tu alma, / que tu frío es mi frío / y mis versos se desangran de nuevo / si los hieres con silencio, / o con miedo, / o, sencillamente, con rutina”. Cuídate y, por la noche, cuando tus sábanas y tú os quedéis solas, cuéntame el curso de tu aventura… te estaré escuchando. >>
De nuevo un lunes perdido sin destino ni reloj, escribiéndole al olvido mientras suena tu canción,
tu “Llévame” medio mío, tu “Infinito” de salón, tu rabia dentro del grito y el seseo de tu voz...
De nuevo pidiendo al pilot que me busque en el papel... Solo, pero solo contigo: Lejos del 83,
tan viejos y tan niños, tan iguales del revés, tan jodidos, tan amigos...
y vuelta a empezar,
- ¿Qué ves?
- Veo, veo... un presidio y cadenas en los pies, un vacío repetido y un revolver en la sien...
- No inventes, pendejo... ¡ya está bien de promover melancolías y espejos!
- Brindo por este saber a qué sabe el momento, por los tragos que beber en el Leti’s & Mary’s bar, por las alas de mis pies, por tatuar en el viento,
ahora que aún puedo ser aquello que soy en mis sueños,
el poema de mi piel // las canciones de tu piel.
Hasta nunca jamás queda otro trasbordo: De mayor seremos Nosotros entre todos los demás, y si pierdes el tren, te busco en el andén.
¿Cuál es la estación, pequeño? ¿Pirata tú en las Antillas y allí yo tu camarero? Camino de las Castillas, ¿escudero y caballero? De mayores, ¿qué seremos? ¿Médicos de coctelera y un whisky añejo con hielo preescrito en la receta? ¿Tenderos de caramelos regalando a nuestras niñas piruletas de caricias en noches de ron y sexo? ¿Actores en blanco y negro, como exige la elegancia? ¿Escritores de esperpentos, inventores de coartadas, toreros con los banqueros, ingenieros de esperanzas? ¿Soldados contra el miedo, abogados del desliz, albañiles del esfuerzo, jornaleros de regaliz, académicos del cuerpo...?
...colorado colorín, aún nos queda mucho cuento: te invito a un mundo feliz, sin cielo y sin infierno, ¿te apuntas, ‘chikitín’?
Que hasta nunca jamás queda otro trasbordo: De mayor seremos Nosotros entre todos los demás, y si pierdes el tren, te busco en el andén, que hasta nunca jamás queda otro trasbordo y de mayor seremos NOSOTROS, entre todos los demás...
Hacía mucho tiempo que no sabía de ella. El sistema de correos no siempre es tan rápido como uno quisiera. Firma esta postal con fecha de junio. Mañana -no, mañana es fiesta nacional y solo algunos trabajamos-. Pasado mañana recibiré esta postal en mi buzón.
"La noche es un lenguaje. / Cuando conseguí dormir, después de agotar lo que pudo dar el listo aquel -y guapete, oye, y una verdadera oda a las buenas parejas de cama-, descubrí la maravilla de dormir y la pérdida de tiempo que habían supuesto mis 30 años de insomnio: Los días, de repente, pasaron con el mismo vértigo con el que te adelanta un Spyder de madrugada por la autopista - ¡¡Buen uso haría yo de esas tapicerías de cuero natural!! ...muerte a la polipiel, dijo en un sofá una vez un ternero, después de enternecerse entre mis muslos sudando como un cerdo-; bueno, que sí, que se acabaron mis rayadas recurrentes, mi desidia casi fisiológica y hasta, creo, me volví menos borde. El sueño lo cura todo. Pero sucede que no me gusta dormir de noche. Porque me gusta el punto de acidez de los destilados o del amoniaco de las horas oscuras; y la dulzura de las promesas eternas durante 15 minutos y el erotismo de las formas en sombra; y el amargor de la inconsciencia y las gotas de sangre que quedan adheridas a las uñas y a los labios cuando una mala bofetada es tú última arma o tu primer castigo; y la sal con la que cicatrizan todas las heridas de noche, la técnica de conserva con que la luna mantiene fresco el deseo... Siento la noche como mi lengua materna y, transcurridas las primeras semanas de dinámicas ordinarias (vigilia diurna + reposo nocturno), no sólo comencé a sentir cierta inoperancia verbal como si me hubiera transformado en una alcohólica de lengua entumecida y neuronas vagas, sino que, además, comencé a sentir un extraño picor en el paladar, en el perfil del cabello en la frente y, no menos preocupante, en el área perineal. Siempre he sido algo obsesiva con la higiene y con la dieta. No se correspondía con dermatitis alguna y, en las pruebas de la alergia, sólo me detectaron una rarísima reacción cutánea a ciertos tintes rubios. Hablaba menos. El trabajo en la editorial me aburría. Había borrado de la lista de la compra la botella de ginebra y las menos malas de mis compañías nocturnas. Así que, una vez más, heredera de aquellos sabores insomnes en los que las horas eran un constante batallar sin pausa, decidí ser radical: Noche de asamblea de borrachos entre una botella y yo; finiquito con paro para casi dos años; regreso a mi verborragia connatural; reflejos violín en la melena y un completo de depilación laser subvencionado con la venta por eBay de los accesorios de mi casa de muñecas; junto a un multibillete de viaje esta vez financiado, olé mis ovarios, con la fianza de la casa de alquiler... Y dormir al amanecer. Desnuda. Hasta media tarde, para pernoctar después en movimiento con los ojos, la boca y las manos bien abiertas. Perdío, sudorosa y angelical como un bebé, en colchones extraños, o en esterillas, o en la orilla de algún mar, dormida y en bolas, libre de la actividad bajo el sol... como si fuera la cabecilla de una banda de mujeres que se niegan a volver al día, hasta que alguien no le enseñe a follarnos bien. La noche es un amante. Me acordé de ti. Cuando despiertes, me buscas."
................................................
Ella ha vuelto gracias a Susana Moo: 'El pijama, prenda que goza de un increíble éxito popular, es, como concepto, una afrenta a nuestro sentido del tacto, comparable a la ordinariez de paladear un gran reserva con gaseosa o a escuchar una sinfonía de Beethoven en una emisora mal sintonizada'.
"Sonríeme... ¿NO? ...cuento hasta ocho: Si antes no has sonreído, te estrangulo... uno... dos... tres... cuatro, cinco, seis... siente... siete y medio... siete y tres cuartos... eres una cobarde, ¿a que sonríes?"
lo que es, hasta despertar”.
Calderón de la Barca.
BAR&co.
No me eché a la mar…
caí, sin salvavidas ni lona
(-gritando la comadrona-)
y con alas en los pies
– año del ochenta y tres…
Guío la tripulación
que el lazo de la pasión
hila de Razón y Sueño,
antes de quemar el leño
que atiza la inspiración:
que vivir es navegar
de la mano y sin engaños,
aprendernos aledaños
y, al fin, reconciliar
el deseo de volar
y el sudor de la apatía.
Uno somos, vida mía:
Fiebre, juicio y sensación
brindan y bailan al son
de una misma melodía:
Esta canción de cubierta
que entonan mis yoes todos,
esta copla de beodos
amotinada y liberta
que se niega a caer muerta:
¿Quién soy yo? Un galeón.
¿Quién soy yo? Una ficción,
el tránsito, el final,
que solo soy un mortaly los vivos, muertos son.
...suena esta noche tórrida a Cuba: Calor, calor en Madrid...
Cantaba antes la Morente por tarantos que 'las llamas llegan al cielo' (Estrofa original: "Ya está el fuego encendío / y las llamas llegan al cielo, /y el que se queme que sople, / que yo por ti no me quemo")... pero creo que a este zumo de naranja frío, con su cigarro picadito de soma y una rodaja de sandía fresca como acompañamiento, le pega más arrancarse a mover el culo en el balcón con una visita a Cuba, y su poquitito de son...
Ya ha comenzado la época de huracanes en el caribe... y el agua golpeará el malecón... pero acá hago de mi ascua mi propia Perseida y adelanto un deseo, por si acaso, sin modestia: Que se arme la corredera en el salón y venga Tula a apagarme esta candela, que ando ya casi dormido y no apagué el fuego que me corre por las venas... Ay, niña, "tú eres candela, ¡afina los cueros!"
Tesis: "Una parte de nuestra sociedad está enferma"
(David Cameron, Primer Ministro del Reino Unido)
Antítesis: "Lupus est homo homini"
(Plauto, dramaturgo latino)
Síntesis: "Un sistema social de castas basado en el modelo de balón intragástrico que lleves implantado, ese es el futuro en el que creo firmemente." (Johnny Ferio, mi candidato)
...No es una cuestión de sectores enfermos, señor Cameron,
Infusión de adelfas para dormir. Chupito de cicuta y un picadito de hortigas para liar. Hay un riesgo en dormir y no despertar. Pero el temor del dormido es amanecer en un mediodía sin sitio para el sueño. Federico García Lorca me convenció de la obligación de ser feliz. Y cumplo con mi deber. Eso es todo.
Romance del Amargo
- Soleá por bulerías -
Guitarra: Tomatito
Autor: Federico García Lorca
Adaptación de Federico Pachón
El veinticinco de junio
le dijeron al amargo
ya puedes cortar si quieres
las adelfas de tu patio.
Pinta una cruz en la puerta
y pon tu nombre debajo
porque cicutas y ortigas
nacerán en tu costado,
y agujas de cal mojadas
te morderán los zapatos.
Será de noche en lo oscuro
por los montes nantaos,
donde los bueyes del agua
beben los juncos soñados.
Pide luces y campanas.
Aprende a cruzar las manos,
y a gustar los aires fríos
de metales y peñascos,
porque dentro de dos meses
yacerás amortajado.
Me jode despertarme y encontrar las paredes blancas de la habitación acribilladas a tiros después de una noche descolgando cuadros y espejos...
...y saber que se pierde el verano en una mudanza maratoniana, y no compartir el suelo contigo, y no ser tu mejor enemigo en un duelo sin motivo, cuerpo a cuerpo, en el congosto de tu canalillo, y no beberte el ombligo en esa verbena de agosto donde rifan el destino.
//// Dos mesas con ceniceros en el escenario: Mesa derecha para EL CHIKINTÍN, con la guitarra, ropa negra y sombrero norteño; y FI con el bajo, ropa negra y chaleco.*Salvo indicación expresa, ambos tienen movimiento libre durante toda la pieza* Mesa izquierda para HORACIO, con camisa blanca y sombrero de palma claro con un alacrán bordado. *Durante toda la pieza ambos grupos no se comunican jamás*//// JUAN DIEGO, en el pasillo, vestido de diario con una servilleta de tela doblada sobre el antebrazo. //// LA RUBIA sentada en una mesa entre el público, lo más lejos posible del escenario. ////
SUENAN ‘LOS TIGRES DEL NORTE’ - EL CHIKITÍN Y FI CALIENTAN DEDOS ENSAYANDO ALGUNOS ACORDES - HORACIO LEE LA INTRODUCCIÓN
Buenas noches, y bienvenidos a México... bien parece que la costa veracruzana quede muy lejos a esta parte del Atlántico. Sin embargo, extrañamos el borde afilado con que allá nuestra bolita nos enseñó a vivir entre dos precipicios y, en su honor, les ofrecemos esta noche un corrido versionado: Duerman si gustan, beban, rían, platiquen... la vida en la cantina detiene los relojes, altera los diccionarios y concede ese espacio oscuro que merece la emoción...
BAJA EL HILO DE CORRIDOS - "TU RECUERDO Y YO"
A E7A
ETOY ENEL RINCÓN DE UNA CANTINA…
AE7A
ESTOY EN EL RINCÓN DE UNA CANTINA
AE7
OYENDO LA CANCIÓN QUE YO PEDÍ.
E7
ME ESTÁN SIRVIENDO AHORITA MI TEQUILA,
A
YA VA MI PENSAMIENTO RUMBO A TI.
AE7A
YO SÉ QUE TU RECUERDO ES MI DESGRACIA
AA7D
Y VENGO AQUÍ NOMÁS A RECORDAR
DA
QUÉ AMARGAS SON LAS COSAS QUE NOS PASAN
AE7A
CUANDO HAY UNA MUJER QUE LIQUIDAR...
A
QUIÉN NO LLEGA A LA CANTINA
A
EXIGIENDO SU TEQUILA
E7
Y EXIGIENDO SU CANCIÓN…
E7
QUIÉN NO SABE EN ESTA VIDA
E7
LA TRAICIÓN TAN CONOCIDA
A
QUE NOS DEJA UN MAL AMOR…
AE7
ME ESTÁN SIRVIENDO YA
A
LA DEL ESTRIBO…
AA7D
AHORITA YA NO SÉ SI TENGO FE,
DA
AHORITA SOLAMENTE YA LES PIDO
AE7
QUE TOQUEN OTRA VEZ
E7A
LA QUE SE FUE...
ARRANCAN LOS CORRIDOS CON LA INTRODUCCIÓN MEXICANA DE LOS 'TIGRES'
Así es… en el rincón de una cantina… el mesero ya dejó este Herradura reposado, para ir vertiendo el oro del maguey, desde la botella hasta el cristal, del cristal a la garganta y de la garganta hasta el olvido: Olvidar es morir... pero la muerte acá es algo tan rutinario como el verde en la sierra, así que... ¡Salucita! “El flaco” brinda por ustedes y, con su permiso, les platicaré del amor que escribió las líneas de este corrido. Cuatro personas se cruzan en la copla: Don Francisco, Paloma, su servidor y la pinche pelona que anda siempre rondando para ver a quién se lleva al baile en el panteón.
Palomita era una chamaca de jalón… La muchacha nació en Chokamán, estado de Veracruz, unos días después que yo. Chokamán es un pueblito de casas bajas, levantado sobre los restos de pirámides olmecas, allá en la sierra de Orizaba, bajo las faldas del volcán de la cresta blanca... La chavita era todo ojos, grandes y redondos como como una buena piedra de chiva. Tenía la piel bronceada y el pasado indito recorría su nariz chata y los pómulos afilados. Paloma no era ni guapa ni fea, pero tenía un pegue la muy cabrona… nomás verla me entraban los temblores y el día que la besé descubrí a ese diosito que ya no volvería a pelar…
Por aquel entonces mi papá era ejidatario en un potrero de la tierra. Compartíamos un ranchito chico donde cultivábamos Chayote - En el aire, sobre una estructura de madera, el chayote crece como si fuera ropa tendida: Usábamos la hoja para el ganado, la raíz para aguardiente, los frutos para licuados y el tallo, hervido en sopa… del chayote se aprovecha hasta el alma pero da poca lana y un cuate del viejo nos aconsejó cambiar de semilla-. …en apenas un año, cargaba ya como un pinche burrero, pacas de a kilo pa’ los fresas y mariguanos de Córdoba, Huatusco y quién sabe qué otras ciudades… esas transas ya no eran nuestro negocio: Plantaba mi papá, recogíamos, empacábamos y, después, todo directito al patrón a cambio de una buena feria.
En esas aprendimos las cuentas Paloma y yo, contando dólares y juntando pacas de perico. Las gentes de la sierra somos raza tranquila, borregos muchos del cacique de turno, pero con los pantalones bien puestos, el machete preparado para los cruces de baraja y la mirada, aparentemente perdida, con la garra de un zopilote acechando: Los amigos, dicen, son amigos hasta que dejan de serlo (ASIENTEN EL CHIKITÍN Y FI), y aquellos a los que una lluvia nos manda a la chingada y tenemos que volver a empezar de nuevo cada febrero, sabemos que laconfianza es la excusa de los cabrones más culeros pa’ rompernos la madre a los que no tenemos más que un par de huaraches y el alma curtida para jugarnos la suerte...
FI ARRANCA CON LOS COMPASES DE 'VÁMONOS' - EL CHIKITÍN BAJA EL HILO DE CORRIDOS Y SE UNE A FO - HORACIO REMATA LA EXPOSICIÓN
Eran buenos tiempos, sin embargo... en aquellos días nos prometíamos el mundo la palomita y yo… pinches chamacos… Paloma sonreía con malicia cuando me hacía mis primeras chaquetitas… cabrona, sabía robarme la voluntad con una miradita y, pendejo de mí, yo le prometía el cielo… nos hacíamos películas para con el negocio, entrarle fuerte, comprar predios y dejar de cargar o lavar la lana en las casas de cambio… Compraríamos una buena casa en una colonia rica y un ranchito bien lindo en la sierra para los días de hueva y las fiestas… el día de nuestra boda mataríamos 100 borregos para asarlos con barbacoa y convidar a toda la banda… nuestros niños irían a escuelas fresas, con su uniforme impecable y bien repeinaditos…
CONTINÚA EL BAJO HASTA "vestidos azules" - EL CHIKITÍN APROVECHA PARA VOLVER A SUBIR A MEDIA VOZ EL HILO DE CORRIDOS
19 años cumplía Paloma el día que le regalé su vestido azul… ropita comprada en sears… 19 años entonces de vestidos azules... pero ni nos casamos ni hubo borregos, no la vi parir mis chamaquitos ni volví a comprarle siquiera un cinto para los livais de imitación que agarrábamos del tianguis… A los 19 años, los pinches narquitos de las prepas de Córdoba, en sus Suburban con placas del año y bien arregladitas, faroleando y agasajando a mi chavita con celulares y pendejadas, empezaron a tirarle los perros. Brava y viva como ninguna, la perrona de mi Palomita empezó a utilizar sus caderas para olvidar las películas y vivir su propia realidad: Yo no tenía más que sueños serranos pa’ ofrecerla y la pobreza no es bonita ni en los cines…
...Don Francisco apareció un par de años después… yo seguía por entonces en las mismas transas, charoleando en todos los “taibols”, con hembras de buen ver suspirando a mi espalda y compartiendo cheves con todita la banda… Don Francisco es un cabrón a quien no se le debe mirar a los ojos porque te tuerce de una pinche mirada: Don Francisco es el narco más duro del Golfo... tiene una empresa de ferreterías y decenas de restaurantes y hoteles… pero toda la lana se la da la chiva, ese polvo blanco que mueve dólares, personas y leyes… En sus tienditas de frijol o tortillas, en las cantinas y hasta en las lavanderías, Don Francisco coloca bolsitas de a 50, de a 100 o a 200… pero esa es la parte del negocio de los poquiteros: El cabrón controla el puerto y hace negocios de peso con los colombianos y los gringos, con los europeos y hasta con la pinche mafia rusa… si quisiera, Don Francisco, ya sería gobernador....
FI ARRANCA CON LOS COMPASES DE UN MUNDO RARO - EL CHIKITÍN BAJA EL HILO DE CORRIDOS Y SE UNE A FI - HORACIO REMATA LA EXPOSICIÓN
...ese cabrón apareció un día por el rancho, platicó con mi papá y me sacó de la sierra con un cuerno de chivo en el cinto y una 45 en la bota. Se acabaron ese día los machetes y los mariguanos, se acabó la sierra y el chayote, bajé a la ciudad convertido en gatillero y Paloma, años atrás desaparecida, se acabó también para siempre...
Dado mi asumido déficit dialéctico para con ingenios y CIs de su altura-barra-anchura, permítame comentar por puntos y no desfallecer en un párrafo eterno:
- Evite resfriados estivales y rompamos el eterno retorno terracero de preguntas obvias seleccionando un grupo de amistades con su correcto equilibrio afecto-partido-inteligencia, y, por qué no, incrementando su dieta de vitamina C y subiendo el aire acondicionado hasta los 24 grados centígrados, que, al fin y al cabo, es verano, y no ha elegido usted vivir en Siberia.
- Con sinceridad, desde un punto de vista crítico contemporáneo, su versión paralela del mito de Spiderman podría haber llegado a ser un referente de esa pedantería que llaman la ‘novela gráfica’, y un símbolo existencialista pop estadounidense, con muy poca probabilidad de haber sido aceptado por DC Comics y, por ende, asumido en el imaginario cultural que nace, cómo no, de la dinámica económica del consumo múltiple y uniforme en occidente.
- A mí la carne me gusta poco hecha. Y aunque este comentario no añade nada necesario y está cerca de ser un simple ejemplo de gratuidad exhibicionista, esa simpleza ha sido el resultado de la catarsis cognitiva engendrada en la lectura de su cuarto párrafo. Ah, segundo exceso asociativo: “Doble o nada-, o lo aceptamos todo, o es que todo es mentira”, verso ajeno de la estantería memorizado.
- Carne a la plancha con cava para cenar. El cava ya estaba abierto y no merecía tal apelativo. Fíjese que creo que en el fondo somos felices. Y hasta afortunados. Y que eso no implica que nos frustre la falta de cambio y que nos sonriamos pensando en que, al menos, en el Ministerio de Interior se resuelve un pequeño triunfo momentáneo: Por ahora, todos somos sospechosos para el sistema. Es verano y en mi comunidad sangra el deseado puto silencio, con el intermitente navajazo de una voz infantil llamando a gritos a su “papaaaaaaá”, mientras el susodicho responde automática e inútilmente con un “duérmeteeeeee”.
En otro vídeo, presenta el tema la Rosenvinge con un pequeño cuento... pero el sonido es en directo, y la canción se escucha mejor aquí (es youtube, de todos modos, pero aún así, para ir a dormir, siempre es mejor acompañarse lo mejor posible). En esa anécdota recuerda la Rosenvinge que, de pequeñita, mirando los agujeros-mirada de un enchufe, metió los dedos y, del chispazo, la creyeron y se creyó muerta. No fue para tanto. Pero 'el enchufe fue castigado' y desapareció tras cinta aislante y 'un ladrillo'. 47 años después, dice la niña "con el tiempo, sin embargo, me he mantenido en la costumbre y cada vez que veo unos ojos oscuritos que me miran, tengo que meter los deditos a ver qué pasa..."
Me jode despertarme y no dar, por más que lo intento, con la fórmula para teletransportarme y escribir así algún fragmento mejor, con un pilot negro, en tus muslos o en tu aliento.
"El bufón baja a la calle, ocupado, ocioso, embadurnado-embadurnador, mudo en su clamor, violento para nada. Ya no hay límites, así pues, tampoco transgresión. Queda la burla".
"Retrato del artista como saltimbanqui", Jean Starobinsky (abada, 2004)
"El augusto usa disfraces extravagantes y coloridos que nunca le quedan a la medida, siendo muy grandes o extremadamente estrechos. Por lo regular calza unas zapatillas enormes y una redonda nariz roja. Es crítico, mordaz, rebelde e ingenuo. Hace el papel de tonto y siempre se tropieza y recibe golpes por parte de su compañero. Claro está que esa ingenuidad, esa estupidez del augusto, es premeditada, estudiada y debidamente planeada, para hacer la contraparte del clown, ese payaso inteligente y de apariencia un poco solemne frente al desaliño de su desgualetado compañero de escena. Aunque también es común que el augusto se dé sus toques de caballero dandi portando unos guantes blancos... (...) El augusto es el perdedor en tanto que el clown es el ganador. Si ambos se disputan un balde de agua, o un pastel, siempre el augusto termina emparamado o con la cara embadurnada de pastel."
(Ejercicio de exhibicionismo a modo de prólogo para que nadie se lleve a engaño)
(Silencio) (...) ¡Chaaaas! (llanto histérico). Ba, ba, ba, ba... ¿poqué?, ¿¿poqué??, ¿¿¿poqué??? Ah... Palotes y 3x3. 9, ya lo sé. Hora de ir a dormir. Vacaciones en la playa, velas en enero y cereales hasta que pueda tomar Nescafé. El niño no nos va a crecer. Pegotito de nariz. One, two, three y un ai, bi, si, di, i, ef, lli... Complemento Directo. Islandia, capital Reykjavik. Una bici de marchas y la lista de afluentes del Guadalquivir. ¿Ciencias o letras? Intercambio de saliva a litros y litros de Cacique-Cola a las 10 en casa y párate un momento que tienes que disimular. Puedo escribir los versos más tristes esta noche, pero Carlota se quedará con aquel y la bala de Werther ya tiene destinatario antes de que llegue a su pupitre la notita que la puta profesora ha interceptado. Tabaco y juego de muñecas antes de dormir. Unas botas techno-ska. No, yo soy más de Extremo y de Sylvia Plath. La barba y la cuchilla. Parece que el niño sí creció: No tienes más que mirarle la nariz. Tiro porque me toca y te toca mi casilla. Juventudes Libertarias antes de aprender a mentir. Diluvio de hormonas. I’m bilingual, pero lo que quiero es tu lengua, y salir de casa, y no parar de reír. El primer polvo, la primera bronca y el suicidio como plan de futuro. Me siento nadie, de apellido ninguno. Muy bien, pero, ¿que si ciencias o letras? Habrá que ir a la facultad. Y no dejar de fumar, y cambiar el ron por la ginebra, y aprender a engañar a las tías buenas, y dar la vida por los colegas. Tercios de Heineken a 20 duros, yo no sé qué es eso del futuro y un “¿en qué puede ayudarle?” cubre los gastos del viaje del segundo París. Recuerdos de otro Interrail. Planes de boda que los dos patitos joden sin piedad. Órale wey, ¿qué onda? Las penas pasan con hierba y el tiempo pasa sin más. ¿Qué era eso de hacer el amor? Róbala un sueño, coño. Con un poco de suerte hasta aprendes a follar. Borges en el laberinto, la estantería llena de clásicos y tú perdiendo la tarde en el ordenador. Su teléfono comunica y tardo una eternidad en mandar un puto mensaje con este trasto del infierno que un pendejo llamó ‘one touch easy’. La crisis... ¿de los ventiqué? Curri por aquí y curri por allá... seis meses y da las gracias por firmar. No escribo para publicar. Escribo para ti. Y tú pasas de mí. Cabrona. Reinventarse y teclear. “Por lo visto”, leo, “uno puede declararse hombre”. No elegí mi nombre, pero firmo como ¿?. Hala, a deportes, quién te lo diría, ¿tu nombre era Ana María? Excuse, Mr. Hiddink, ¿how u feel...? Venga va, una de oposiciones, curro fijo y basta de preocupaciones. Empieza a empapelar tu casa, pesca pecados en el lago helado de los inviernos de Madrid, y ¿tienes algún plan?, ¿una de pintxos y txacolí? ...sí, y también aprender a madrugar, e ir a nadar y no decir siempre que sí... búscame cuando la luna mengua, niña, que quiero que tus labios ensucien mi lengua. ¿Hay algún plan? ...bueno, siempre quedan brindis por los que brindar, y tengo suerte de no haber nacido en Irán. ¿Nos vemos esta noche, chikitín? En cuanto salga del curro saboreamos el caramelo amargo de vivir... El lenguaje es una frontera. Acabo de contarte mi vida. Y no te has enterado de nada.
- Acantilado (no tan) Pacífico. Nueva Zelanda. -
- Zarina de verano. San Petersburgo. -
- Batería en La Scala. Milán. -
- Fin. Chihuahua. -
