Pornomerizadamente

...así te pienso analizar...

vértice a vértice

sin descanso

hasta que

seas

(pornomerizadamente)

 mía

La tortuga Tomasa pasa por mi casa...

...no hace tanto que uno de mis hermanos-sin-sangre-compartida me dijo:

- "Lo he pensado mucho y, la historia está en pillarme un terrenito quién sabe dónde, bueno, en un sitio sin roca dura, para poder cavar; y, joder, si puedo elegir, así en zona de sierra, medio verde, ¿sabes? Pues eso, un terruño, y hacer un buen agujero, lo suficiente como para cubrir dos tercios de un par de contenedores industriales -por aquello de aislar el metal de la solana y del frío-; y montar ahí dos containers pegados, ¡un adosado para mí solo!, que fijo que los saco por tres duros de entre los viejos del curro... qué más... cagar cago en el campo, así que con un generador eléctrico que funcione con serrín o alguna historia de esas cableo un poco, me pongo cuatro cosas, un par de ojos de pez para la luz cenital y un par de ventanitas orientadas a este y oeste para que haga corriente... ¿tú cómo lo ves? Es que pa' cuatro duros que tengo ahorrados paso de pagarle a un banco, solo en intereses, el precio que debería costar un techo (y súmale luego el valor desproporcionado que el vendedor quiera poner), que no, coño, que no... que yo lo veo, y que ya va siendo hora de que deje a mis padres tranquilos... Porque otra cosa te digo, alquilar, alquilar ni de coña: Otros sobraós..."

Conclusión, que la idea, si conseguíamos el terreno en la sierra, era una casita del palo:

o 

...y ahí andábamos con la idea cuando anoche, en una de las últimas cervezas, otra hermana-sin-mi-sangre, empezó a echar cuentas: 

- "Tú ponte a sumar la hipoteca, y el IVI, y la tasa de basuras, y la ecotasa municipal, y lo del aparcamiento, el agua-la luz-el gas, el teléfono (que para qué, con el móvil, pero como viene con internet...), eso, internet (¿no era que el ayuntamiento iba a montar una wifi gratuita de acceso público? ...sí, a 12kb, creo...); y la comunidad, que eso sí que me jode, que me la han puesto por las nubes por una derrama para la piscina que no uso, el parque infantil para los niños que no tengo, el portero 24 horas que solo hace sudokus y lee a Proust y el puto ascensor (yo, que vivo en el bajo y que no solo no subo en ascensor, sino que, además, me toca comerme el jolgorio de los niños en el parque infantil a las 9 de la mañana, las comunas adolescentes en la piscina día y noche y el runrunrun de los cubos de basura que saca el portero por la mañana y entra por la noche...). Un dineral, joder... ¡que se me va el 80% del salario! ...que es que, aunque quiera, no tengo ni para ahorrar por si vienen mal dadas... ¿es o no es un locura?, ¿de verdad que era esto lo del bienestar?, ¿lo del derecho a la vivienda era ésto, el jodido deber a entregar tu vida a un monísimo bajo donde, al final, no puedo pasar el tiempo que quisiera, para ir a los dos curros que tengo que pillar para mantener la mierda de la cueva?"... 

...y volví a pensar en los containers de Fi... y en ésto que hablamos últimamente de ser felices con lo que realmente da la felicidad, aunque sea por escupir nuestras sonrisas a los hijosdeputadeprimidosydeprimidores... y, ya se sabe, utopías, distopías y simulacros... ¿no era esto todo un simulacro?, ¿no se convierte esa 'cueva' que necesitábamos "para satisfacer la necesidad de seguridad" frente a las inclemencias de la naturaleza y de nuestros congéneres, en la fuente de nuestra inseguridad: y si me quedo sin curro y no tengo para la cueva, y si me desahucian y vuelvo a empeñar mi vida, y si, en el fondo, el miedo construido sobre la necesidad no es una falacia de construcción innecesaria? ...es para lo que dan las cervezas de madrugada y las dudas de los 30 convertidos en nuevos 20 (si nos jubilaremos 10 años después que la generación anterior, ¿por qué no vamos a poder salir de la adolescencia y sus pasiones-incertidumbres, una década después?)

Total, que sí, que a dormir y mañana seguimos hablando...

...y resulta que llega mañana y lo primero que leo es:

"En los primeros tres meses de 2012 el número de desahucios ordenados por los juzgados españoles alcanzó los 46.559, según los datos oficiales del Consejo General del Poder Judicial.

En comparación con el mismo periodo de 2011, las resoluciones judiciales que fijan la fecha para un desahucio aumentaron un 18,5 %, llegando a las 18.424, una cifra récord desde el inicio de la crisis en 2008.

De los 28.135 desahucios acordados por los Juzgados de Primera Instancia que figuran en la estadística del Consejo, la mayoría son en Cataluña (más de 7.000), la Comunidad de Madrid (unos 4.300), Valencia y Andalucía (cerca de 3.500 en cada comunidad).

Los desahucios se ejecutan en todo tipo de locales, instalaciones industriales y, sobre todo, viviendas, si se hace imposible pagar la hipoteca o el alquiler debido a la caída de los ingresos o la pérdida del empleo. 

Por otra parte, según los últimos datos publicados del Instituto Nacional de Estadística, en mayo de 2012 la constitución de hipotecas sobre viviendas bajó el 30,5 % respecto al mismo mes del año anterior.

En total, en 2011 en España se ejecutaron cerca de 58.000 apropiaciones de viviendas por parte de los bancos, mientras que más de cinco millones de casas (un 20% del total) por todo el país permanecen vacías." 

El subrayado es mío. El mosqueo también. Y ya he empezado a tantear municipios en la sierra para ver a cuánto salen los solares. Y ya he empezado a mover hilos para ver qué resquicios legales tenemos. Y... qué queráis que os diga, que para andar de cervezas en el desierto, me echo al monte y, allí...

...disculpen si no despierto. 

Amotinados

Llaqtay puyus katatachkan

warmikunapa llaki puyu sonqonwan tupaykuspa.

¡Ama katataychu, llaki,

kunturpa sombranmi hamuykuchkan!

(...)

 

 Ama katataychu;

manan yawarchu

manan auki wamanichu;

Intipa kanchariyninmi kuntur rapranpi hamuchkan.

 * Versos del poema 'Katatay', escrito en quechua por el poeta peruano Jose María Arguedas

("Dicen que tiembla la sombra de mi pueblo; / está temblando porque ha tocado la triste sombra del corazón de las mujeres. / ¡No tiembles, dolor, dolor! / ¡La sombra de  los cóndores se acerca! (...) No tiembles, no estés temblando; / no es sangre, no son montañas, / es el resplandor del Sol que llega en las plumas de los Cóndores")

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En la concepción del tiempo / Historia, hemos asumido, hijos de lo hebreo y lo grecolatino, un decurso lineal y progresivo, con un intercambio de tendencias pendular: tiempos de revolución seguidos de conservadurismo, seguidos de revolución, seguidos de conservadurismo... Acumulación de saber seguida de una explosión de nuevo conocimiento ¿no? Y, entonces, ¿hasta qué punto lo pendular se aleja de esa visión circular del tiempo que tanto me enseñó el mundo indígena americano?, ¿hasta dónde se diferencian las justificaciones en espiral, arabescos y rizomas de la 'cultura moderna' nacida entre postilustrados y románticos europeos, de ese círculo de ciclos que en México dividió la historia en Soles, por ejemplo?

Y, ¿a qué viene este reflejo de espejos sobre el abstracto de la cuarta dimensión?, ¿por qué tanto interrogante? 

Porque tres de las componentes de un grupo neopunk ruso, las Pussy riot ("motín de coños" me gusta más, que no siempre suena mejor al oído lo sajón), acaban de ser condenadas a dos años de prisión por realizar un acto de poesía vandálica en el interior de la Catedral del Cristo Redentor, un templo ortodoxo moscovita (edificio hortera donde los haya, por cierto, reconstruido por orden de Boris Yeltsin en 1994, después de que hubiera sido dinamitado por Stalin en el 31, con la intención de levantar un mastodóntico monumento a los soviets que nunca llegó a concluirse... conservadurismo, revolución, conservadurismo...). 

Siempre he concebido el punk como una guerrilla cultural de jóvenes encabronados con el mundo que sus mayores pretenden que perpetúen. Un ejército armado de provocación que muestra la cara oculta de la mercadotecnia del sistema. Tiene una vertiente violenta contra la violencia ideológica, claro que sí, que atemoriza a los mogigatos y sirve de espolón a demagogos de cualquier familia. Pero ése no era el caso de estas chicas: Estas jóvenes moscovitas solo se dedicaron a interrumpir un oficio religioso, bailar y grabar su baile, mientras simulaban reventar guitarras eléctricas y cantaban un lema contra el, otra vez, presidente ruso, ese Vladimir Putin que es la cara visible del poder de la mafiadura que tiraniza la Rusia postsoviética. 

Dos años de cárcel por vestir de colores, tocar música estridente y denunciar su impotencia ante el dominio oligárquico de un país que soñó con ser el primer jardín justo del mundo y lleva casi un siglo apuntalado con parches, lleno de fisuras, injusticias y diferencias sociales abismales... 

¡¡730 jodidos días privadas de libertad por poner color y música a una reivindicación!! 

¡¡¡Dos putos años robados por hurgar donde más duele, por ser un guerrillero de la cultura, entendida no como la línea oficialista de las tradiciones nacionales o los subproductos de obsolescencia programada del opio para masas, sino como expresión creativa del sentir popular!!!

Y por ahí arrancan mis interrogantes sobre el tiempo... mi red de conexiones y taras viaja por relatos y edades de leyenda: La morena quiere un gorro largo de lana de color y armar un motín de coños en Madrid y, mientras me lo cuenta, veo uno de esos gorros en mi memoria, la máscara de lana de los Ukukus, los semidioses oso-hombre de la mitología quechua. 

Encontré unas máscaras similares en Cusco, durante la celebración del Inti Raymi 2010 y, aunque las primas limeñas que me recibieron por aquellas tierras me lo presentaran como "El demonio de los Andes", pronto aprendí que el Ukuku era algo bien diferente: Ni esta máscara con bigote era un diablo, ni una joven punk es una delincuente.

 

Los Ukukus, osos de los montes andinos, tienen una vertiente mítica que, cada año, se encarna durante las danzas del Qoyllorit'i ("Estrella de las nieves", en quechua). Cuenta el mito que un gran oso raptó a una bella mujer en una de tantas aldeas andinas, la tomó como pareja y engendró al primer hombre-oso. Este ser híbrido, el Ukuku, semidios mitad animal y mitad hombre, fue capaz de liberar a su madre en una lucha mortal contra su padre pero, a diferencia de lo que ambos creían, al volver al hogar materno entre los hombres, la liberación de aquella mujer cautiva no solo no fue celebrada, sino que, atemorizados por el aspecto, la voz y la fuerza del híbrido, el Ukuku fue expulsado de nuevo a las cumbres, condenado por el pánico de los hombres. Solo. Allí permaneció solo hasta que el Inti (el sol), apiadándose por su destino trágico, le convirtió en uno de sus mensajeros. Uno de sus "ángeles".

En las danzas indígenas del Qoyllorit'i, el Ukuku, guardián ya de las montañas sagradas y mensajero del sol, es la única fuerza capaz de poner freno al caos del humano. 

Cuando el caos se vende como sistema, cuando lo irracional de un planeta de "naciones democráticas organizadas según el modelo del estado del bienestar en el marco de un sistema capitalista global" se ofrece como el modo único e inevitable con el que concluirá la historia (el culmen del progreso, sí!) y, más allá del mainstream, no solo millones de individuos mueren de hambre y enfermedades, sino que, además, la gente del propio sistema ve aumentar sus frustraciones, ve aumentar sus deberes a costa de sus derechos, ve aumentar sus falsas necesidades a costa de la ocultación de su sentir más íntimo... entonces vienen unas Ukukus moscovitas a gritar con colores la realidad del sistema. 

Cae el péndulo del lado del conservadurismo reaccionario. Colores, bailes y proclamas críticas se castigan por orden de los criticados. El círculo arranca. Es el momento en el que el oso rapta a la mujer. Es el momento en el que el hombre expulsa la novedad. El momento del miedo...

...pero, cuidado, ya han empezado a acumularse los saberes nuevos, ya han empezado a gestarse los nuevos hombre-mujeres, ya ha empezado el motín de coños: Llega la hora de los valientes, y ni putines ni viejos prostituidos podrán detener la fuerza del tiempo. 

Me jode (XXVI)

Me jode despertarme horas después de haber abierto los ojos:

Es como si hubiera que hacer cola para acceder a este mundo y a mí me tocara siempre el número último en el reparto de turnos.

(o de cómo mi conciencia permite al despertar 

que todas las viejas se me cuelen en el mercado de la realidad)

Pantera. Impresión

La pantera es el único felino cuya mandíbula es capaz de perforar el cráneo de su víctima o de abrir grietas en el caparazón de una tortuga: La pantera es el único ser que he conocido capaz de morder, desgarrar y roturarme el alma. 

Tiene la pantera, según la mitografía cristiano-medieval, el aliento dulce: el único beso capaz de templar mi saliva aguardentosa. "He tenido un sueño raro", dijo Ella, Ella que siempre ve, como Tiresias, más allá de la luz, "he soñado con una bebé", dijo, "de nombre Ariadna". Ariadna, abandonada en la playa por un vil e inmerecido príncipe de Atenas. Ariadna llora a la nave que se aleja mientras dos panteras acercan el carro de Dionisos hasta el regazo de la minoica. Ariadna, nueva emperatriz, ¡Evohé!, del dos veces nacido: ¡¡QUE CORRA EL VINO!! Y el sueño se encarnó en la playa. No era el héroe Teseo: Tú te mereces un Dios. No era bebé de hombres el sueño: Era la señora de las bestias. La tiradora del carro. Todas las bestias. El todo de Pan. Y en busca de pan llegó. Pidiendo comida y mimos, ¿es que hay algo más? Ofreciendo su lomo y sus garras. Prestando, por honor, sus colmillos y su rugido, de por vida, a su nuevo dios. 

Encontré a Ariadna fumando sola. Y fumó conmigo. Ella ya era señora de una pantera. Madre de dragones fue. Y yo siempre temí ser su Teseo... ¿me podría el miedo?, ¿era yo un sujeto de honor, un perdedor o un pendejo...? Pero hoy llegó a mis brazos la bestia. Hoy me siento capaz de compartir el carro. De cruzar las Indias, coronar el Olimpo y pisar la vid. Hoy ya somos cuatro, morena: Un jaguar y tres panteras; cuatro bestias; dos princesas, una Ariadna y un Señor. Bienvenidos, mortales: 

¡¡QUE CORRA EL VINO!! 

EVOHÉEVOHÉEVOHÉEVOHÉEVOHÉEVOHÉEVOHÉEVOHÉ

 

Pero qué bonita que eres, jodía!!

Hilia

Lía personajes y vidas

-entradas sin salida-

con palabras de cera

y un final abracadabra

de tinta sin cadenas:

A veces se detiene en esta cama,

lee
lo que no admite más lectura

que el arañazo de mi calentura,

y sabe
que mi botella es también la suya:

El círculo y su (des)cuadratura:

Hilia,

una socia de líneas y vigilias...

...equidistantes en el punto

del instante previo al trasunto

de los yoes que no soy ni persigo,

aquel que llaman mis mejores enemigos

"Monsieur Dormido".

No estoy de acuerdo.

Aquellos veranos...

...y los que quedan por venir: 

¿te gustaría bailar conmigo en el agua el próximo verano... otra vez?

L.A. - Do You Wanna Dance Wiht Me Again

• L.A. - Do You Wanna Dance Wiht Me Again