Hoy nada

...mínimo...










...con la esperanza de que nos quede algo para mañana.

Universo digital

  

Siempre lo he intuido. 

Desde muy pequeño. 

Creo. 

El sabor de las cosas pronto estuvo, no en la cosa misma, sino en mi dedo una vez mojada con él la cosa: Chuparse el dedo para saber a qué sabe lo tocado: Esa era la estrategia. Fiarse de las fronteras de uno para conocer la esencia de lo otro sin desarmarse. A cubierto. Protegido por la extensión de la mano. Y del antebrazo. Y del brazo. Lejos el corazón, la bragueta, el estómago y la cabeza, que es donde uno intuye, desde muy pequeño, que reside en esencia lo que uno es.

Y sucedió con el olor. Rascarse y oler el dedo para saber a qué huele uno. Hacer una bola de plastelina y oler el dedo y a ver a qué huele eso que podía ser esquemáticamente cualquier cosa... Y sucedió con la temperatura. Y sirvió para huir de lo que quema. Y para averiguar que es capaz el hielo también de quemar. Y para descubrir pronto que nada es tan diferente de nada, ni siquiera de sus contrarios. 

Y sirvió, mmmmmmmmmm, para darse gusto en la cabeza, en la barriga y en la bragueta... 

Y para revivir el corazón. 

Uno tras otro, los dedos... 

Y la intuición se hizo burocracia. Y, de ahí, realidad compartida. Porque fueron precisamente esos apéndices quienes decían que yo era yo en una ficha policial de control que, no sé si como acrónimo, lenguaje controlado o despiste galicista, me enseñaron a llamar "carné": Los demás, protegidos tras sus dedos, no querían saber de mí más que los míos. Perseguido por la ignorancia del ser, resultó que la identidad de mi cuerpo figuraba en ese espacio fronterizo y suburbial del extremo digital... el mismo espacio de donde nacen las cosquillas, el mismo puente hacia la creación de la palabra escrita, el mismo instrumento con el que sigo la línea de un texto impreso o exploro la geografía de tu cuerpo... 

((Por eso los buenos ladrones llevaban guantes negros de piel. Para ser invisibles. Y por eso las mujeres de la película esa de mamá de Sissí Caraperdiz cubrían sus manos bajo guantes satinados, a pesar de llevar medio pecho al aire bien embutido y levantado. No hacía frío, se escondían aquéllas para no mostrarse a quien no quisieran. ¿Será por eso el baile de Gilda tan erótico?, ¿desnudarse las manos proyecta mejor que ningún otro El Desnudo?))

...y ahora te meto el dedo en la boca y sé que soy tan parte de ti como tú de mis dedos. Te meto el dedo en la boca y lo muerdes y lo lames y averiguas a qué sé en la frontera misma de mi ser que es en ese instante tuya. Y, aún húmedo de ti, ese mismo dedo baja delineando el perfil inferior de tu labio, hasta la barbilla, hasta el centro del pecho después, hasta el ombligo, hasta tu coño humedecido también. Y lo meto dentro de ti hasta formar parte del centro mismo de tu cuerpo. Desde los límites del mío. Hasta el principio de ti. Y al salir, conocida la quemadura que eres al otro lado de la piel, te huelo y saboreo en la superficie de mi núcleo identitario. Y sé quién eres. Y lo sé en mí. Algo que faltaba. Algo que debía haber. Como siempre había intuido. Desde muy pequeño. En la frontera difusa de lo que aún soy y donde tú empiezas a ser. La única posibilidad de un nosotros. En un dedo. Creo.

Paisaje de un marzo otoñal

  

 


Cordilleras 
de hueso y piel, 
por la ruta 
de los cuerpos de luz, 

 (Mayte Vieta)

 

 

 en un día gris de tierra seca 

y dura 

por la A-1, 

mientras brotan en las cunetas 

calas blancas que se niegan 

a ser siervas 

-¡Ay, Marcela!-

en la sierra 

de Madrid.

(Alberto García Alix)

 

Entonces,

en un momento inesperado,

un bosque de otoño 

me mira en marzo 

deshojándose 

desde tu labio

(Irving Penn)

 

para evocar en lo más profundo de tu boca 

el lema de aquel muro bonaerense:

  

"Cambiaste el paraíso de Dios 

por el paraíso entre mis piernas"...

......................

y

sé

que

hice

cuanto

se debía

hacer

para

ser

tú

y

TU SANGRE

.....................................

Planes

Faltan menos días. Y queda pendiente subir al circo para abrazar al chikitín. Y volver a pedir a Alemania la regleta de Ivory Pine con veta vertical para cubrir el hueco entre el lavavajillas y la encimera. Y negociar el servicio de wi-fi con la teleoperadora deslocalizada en algún punto de la América meridional, después de que los vecinos dibujaran en su router el candado de un penal. Y descubrirle un nuevo liguero a la rubia, mientras buscamos entre copas la teoría definitiva prospectiva-ficcional que dé respuesta a las preguntas que no sabemos formular. Y mover el sofá. Y pasar el aspirador por el espacio ignoto que debería abrirse al universo tras el desplazamiento precedente. Y comerle la oreja a Fi para que me escriba una canción, ahora que su tímpano vuelve a estar sujeto con superglue de ese de Loctite. Y tirar los cascos de Alhambra 1925 que se acumulan en el tendedero. Y no comprar no comprar no comprar no comprar libros hasta el 1 de abril -marzonegrodeloscojones-. Y celebrar de cañas por Alcalá el cumpleaños de los cumpleañeros. Y acertar con un par de migas de pan en el hoyo 5 que, con suerte, exhibirá la Princesse en el canalillo. Y arrancar con la ponencia sobre procesamiento de lenguaje controlado y traducción automática antes de poner el primer pie en Bolonia. Y echarle una cucharada menos de miel al tazón de la mañana y nadar un largo más sin pararme a respirar antes de compartir trozos de pulmón con mis compañeros de creíquenoperomedejoelalmaennatacion. Y dormir de vez en cuando con el pequeño. Y vivir de vez en cuando con el pequeño. Y ser con Ser de vez en cuando, mi pequeño. Y jugar a los masters del pluriverso y rebuscar en el baúl de la prosodia. Y comprar media docena de huevos L y 3/4 de litro de tequila. Y llamar a mi prima. Y presentarle mis respetos a John o hacernos una de un par de Walkers con motivo de la mani del jueves que viene no, el siguiente. Y lavar el coche. O confiar en que llueva mucho y rápido sobre el coche. Y abrir los tacos de la terraza para la hamaca. Y tender tus camisetas y tus bragas. Y retozar antes de cambiar las sábanas que aún huelen a ese híbrido de los dos capaz de acelerar el reloj cuando nos arrancamos a follar (que ya hacemos, mi amor, el resto del día el amor). Y envolverte en plástico de burbujas el corazón y jugar a comérnoslo juntos mientras masticamos las pompas industriales y su transparente clamor. Y seguir las líneas de arañazos que aún quedan en tu cuerpo. Y lamer las cicatrices que se ven y las heridas que ya has escondido. Y mirarme cuando me miras. Y mirarme en el lago tranquilo de tu ombligo. Y mirarte cuando no miras. Que faltan menos días y, con todo, sé que empezaré por el final porque es la única forma de no acabar. Faltan menos días para que todo se acabe y lo primero es volver a escribirte en el vientre un "mí único mapa está escrito en tu piel". Decidido.

φύλο

Tu aquí...

...yo allá...

...y algo en mi sangre hierve

hierve algo en tu sangre

algo en mí 

tú algo

fin

y

fin

principio

en mti de algo 

algo derramándose en ti

y algo en mí que se derrama...

TELEPATÍA

(τηλέ - πάθεια)

(lejos - sensación)

NO

TELESEXÍA

...y que ruede el mundo, que ruede...

Quiasmo

¡¡¡Mi amor...


              ...amor mío!!!

Y así, sin más, el verbo se hizo carne,

uno los complementarios,

y dos, la misma sangre:

¿quién dijo que la poesía no puede cambiar el mundo?

(cuando quieras, pobre ignorante, te paso un vídeo con dos amantes, 

a ver si el pluriverso es capaz de provocar un big bang?)

Apócrifo (11): IV.*

Primavera. A ti, ahora que olvidé tu gesto. A ti, a quien olvido cada noche, a quien olvidaré cada una de las noches de mi vida… con tal de renacernos. Brotaba el blanco en los arabescos de la fachada arcillosa del Cine Dore. De acanto sus corolas, seis columnas germinaron entre los muros encarnados del Dore y allí, en el centro, huésped de Santa Isabel, del terrizo de una maceta astillada y vidrio deslustrado, una pequeña galabardera ostentaba con soberbia volutas laberínticas empetaladamente blancas. 

Frente a mí, ladean la cabeza, escondidas tras el velo de su melena cana, indiferentes al tumulto del mercado. Tienen miedo de que mis ojos se conviertan en la jaula de los suyos. Teme la rosa el cadalso de mi avaricia y, trémula, se abandona a la brisa de abril, como el mayo que dejara el muchacho en la puerta de su amada. “Intentar atrapar la belleza de una flor es matarla”, dijo Ella. Y allí quedó, y su fantasma se sella en lo más hondo de mí, y viene conmigo, eternamente enhiesta, sublimemente viva y altanera, blanca de luz y carnosamente tersa…

Primavera. Habita en su parénquima toda promesa. Para mí. Y sigue ahí, más allá de la madre estéril del Bautista, y del rojo blanco de la hoguera del Dore. Más allá de la suspensión de Madrid, la esperanza de ti es mi escondite para no saberme nada. A ti, a quien por dejar allí, llevo conmigo. A ti, renacida joven galabardera, debo el despertar del frío y la sonrisa de mis horas venideras. 

(Imagen de este blog de fotografía)

_________________________________________________________________

   * Texto recuperado del conjunto "Acuarelas y Aguafuertes (variaciones de una rosa en cuatro rincones modernistas de Madrid)", colección de estampas de inspiración Dariniana, obra de un estudiante de la asignatura "Modernismo hispanoamericano", curso 2011-2012, cuyo nombre me reservo. 

** Se quiebra el paréntesis a la luz, vertical y horizontal, de sus sonrisas. Vuelve el dormido, un año después del principio del sueño. 

Paréntesis

Hasta nuevo aviso

(pronto)

(sí)

Belografía (mes XI)

(Ejercicio de exhibicionismo a modo de prólogo para que nadie se lleve a engaño)

(Silencio) (...) ¡Chaaaas! (llanto histérico). Ba, ba, ba, ba... ¿poqué?, ¿¿poqué??, ¿¿¿poqué??? Ah... Palotes y 3x3. 9, ya lo sé. Hora de ir a dormir. Vacaciones en la playa, velas en enero y cereales hasta que pueda tomar Nescafé. El niño no nos va a crecer. Pegotito de nariz. One, two, three y un ai, bi, si, di, i, ef, lli... Complemento Directo. Islandia, capital Reykjavik. Una bici de marchas y la lista de afluentes del Guadalquivir. ¿Ciencias o letras? Intercambio de saliva a litros y litros de Cacique-Cola a las 10 en casa y párate un momento que tienes que disimular. Puedo escribir los versos más tristes esta noche, pero Carlota se quedará con aquel y la bala de Werther ya tiene destinatario antes de que llegue a su pupitre la notita que la puta profesora ha interceptado. Tabaco y juego de muñecas antes de dormir. Unas botas techno-ska. No, yo soy más de Extremo y de Sylvia Plath. La barba y la cuchilla. Parece que el niño sí creció: No tienes más que mirarle la nariz. Tiro porque me toca y te toca mi casilla. Juventudes Libertarias antes de aprender a mentir. Diluvio de hormonas. I’m bilingual, pero lo que quiero es tu lengua, y salir de casa, y no parar de reír. El primer polvo, la primera bronca y el suicidio como plan de futuro. Me siento nadie, de apellido ninguno. Muy bien, pero, ¿que si ciencias o letras? Habrá que ir a la facultad. Y no dejar de fumar, y cambiar el ron por la ginebra, y aprender a engañar a las tías buenas, y dar la vida por los colegas. Tercios de Heineken a 20 duros, yo no sé qué es eso del futuro y un “¿en qué puede ayudarle?” cubre los gastos del viaje del segundo París. Recuerdos de otro Interrail. Planes de boda que los dos patitos joden sin piedad. Órale wey, ¿qué onda? Las penas pasan con hierba y el tiempo pasa sin más. ¿Qué era eso de hacer el amor? Róbala un sueño, coño. Con un poco de suerte hasta aprendes a follar. Borges en el laberinto, la estantería llena de clásicos y tú perdiendo la tarde en el ordenador. Su teléfono comunica y tardo una eternidad en mandar un puto mensaje con este trasto del infierno que un pendejo llamó ‘one touch easy’. La crisis... ¿de los ventiqué? Curri por aquí y curri por allá... seis meses y da las gracias por firmar. No escribo para publicar. Escribo para ti. Y tú pasas de mí. Cabrona. Reinventarse y teclear. “Por lo visto”, leo, “uno puede declararse hombre”. No elegí mi nombre, pero firmo como ¿?. Hala, a deportes, quién te lo diría, ¿tu nombre era Ana María? Excuse, Mr. Hiddink, ¿how u feel...? Venga va, una de oposiciones, curro fijo y basta de preocupaciones. Empieza a empapelar tu casa, pesca pecados en el lago helado de los inviernos de Madrid, y ¿tienes algún plan?, ¿una de pintxos y txacolí? ...sí, y también aprender a madrugar, e ir a nadar y no decir siempre que sí... búscame cuando la luna mengua, niña, que quiero que tus labios ensucien mi lengua. ¿Hay algún plan? ...bueno, siempre quedan brindis por los que brindar, y tengo suerte de no haber nacido en Irán. ¿Nos vemos esta noche, chikitín? En cuanto salga del curro saboreamos el caramelo amargo de vivir... cuando maúlla la pantera, amanece en el jardín... De la caza al sueño, el camino pasa por ti. El lenguaje es una frontera. Acabo de contarte mi vida. Y no te has enterado de nada. O sí. Y qué.

A sus pies (/ingles), camaradas,

Esta alma reciclada

en recién enamorada

saluda a sus propulsores:

¡¡HACIA DELANTE, SEÑORES!!

¡¡¡ADELANTE, SEÑORITAS!!!

!!!!A INVENTAR LEYES NO ESCRITAS

Y A VIVIR CON BUEN HUMOR!!!!

(eso sí... cerquita de este bufón

que un año más os abraza,

pasándose de bocazas,

por no saber otro modo

de deciros... "Os adoro"!!)

14 estrofas

"Tú me sentenciaste.
Yo te ejecuté.
Y ahora los dos
nos sabemos
los pasos de este baile, mi amor,
los pasos de este baile,
los dos."

HACE FALTA UN ARAÑAZO.
Y hace falta echar en falta
los secretos de su falda
y el honor del kamikaze.

Los mordiscos falta hacen,
Y el licor del lacrimal,
Y la duda existencial,
Y un gran polvo de después...

...que hace falta alguna vez
batirse a muerte en la arena
- moreno contra morena,
pantera contra jaguar -;

sentenciar y ejecutar
a la tropa de sicarios
que ensangrientan los diarios
del amante traicionado;

y cavar un vaciado
que retrate lo que fuimos
mientras eran monorrimos
los versos de cada cual.

Hace falta un vendaval
que se lleve las cenizas,
hacen falta advenedizas
sospechas y siemprevivas

en la tumba del argiva,
para que renazca Heleno
aquel Don Juan 'el obsceno'
que ni diera ni encontrara
amor que fuera o soñara…
…amor que dicen real.

Y HACE FALTA UN ARAÑAZO.
Y hace falta echar en falta
el aroma que te asalta
ante una imagen feliz.

La orgullosa cicatriz
que exhibimos los heridos,
hace falta: Los aullidos,
las caídas, el pantano…

…y jugar después la mano
sin más trampa que la suerte,
transgrediendo del más fuerte
la ley y la resistencia

más allá de la experiencia,
hasta aquel fuera de sí
que justifica el existir
de este nosotros-a-dos.

Hacía falta el temor,
recordar viejos dolores,
esnifar negros humores,
desnudarse a arañazos…

…hacen falta los zarpazos,
y hace falta el ronroneo:
- “No quiero ser tu Teseo,
Ariadna”, te pedí,

“en verdad prefiero…” – “Dí!!!”
- “…prefiero ser tu Dioniso”.
Selló el labio el compromiso
y arrancó la caminata
hasta el Olimpo, mi gata…

…hasta el Olimpo.

Heleinómano

Reconocido politoxicómano,

hay tres vicios esdrújulos

que triangulan mis círculos:

Escribir,

tu boca

y

tu culo.

Gracias

Mágica

La sílaba utópica de la lírica:

Quiéreme esdrújula.

(...que yo te adoro... yo, sí... que soy llanito...)

Tú ganas...

...e imagino que, por pura dialéctica, él pierde.

Berrio y yo siempre supimos que eras mejor.

El día que cayó la última palabra al parque, comenzó el invierno.

Lo advirtió pronto, "no soy escritor", y se quedó sin terminar la frase.

Ahora lo sabes. Era un bufón. No, le faltan vértices, es cierto: es sólo un mentiroso.

Hablaba de modelar obras de arte en vida, y el artefacto acabó con su palabra.

Mañana no es fiesta.

Y se ha quedado mudo.

Telón.

Síntomas de inconsciencia (XXIV)

Segunda cerveza antes de comer. Latas yonki, segunda al 70%. Y pipas. Media bolsa es un beso salado. Antes de cenar. Segunda línea y Poética de la ficción: ...tanto mentira es mejor cuanto parece más verdadera, y tanto más agrada cuanto tiene más de lo dudoso y lo posible. Hanse de casar las fábulas mentirosas con el entendimiento de los que las leyeren, escribiéndose de suerte que, facilitando los imposibles, allanando las grandezas / suspendiendo los ánimos / admiren, sorprendan, alborocen y entretengan. (Quijote, I:47). Modernismo como nota mental para el fin de semana, con el monótono llanto del violín de Verlaine y la bañera helada de Elizabeth Sidall (Me alivia pensar que las historias de amor no pueden juzgarse por su éxito… De hecho, así le sucedió a Lizzie (1829-1862), una muchacha británica que Millais inmortalizó en el papel de la hija de Polonio, una sufriente “profesional” que llegó a quedarse helada sumergida en una bañera mientras el pintor prerrafaelita diseñaba su retrato... La misma Lizzie Siddal que se rindió en los brazos de un gallardo Dante Gabriel Rossetti, y a quien este mismo desposó y abandonó, el padre del que nació una hija muerta, y el hombre por cuyo Adieu, la Ofelia histórica del XIX inglés terminó arrastrada por la corriente, tras una sobredosis de láudano, con apenas 33 años...). Hoy en el mundo solo existe una gata. La señorita Tití Ronrón, herida y grapada para completar su ciclo de vestal. La pantera ha salido a cazar Y tiembla la selva Y el primer café de la mañana sienta mal. Por eso bebo cerveza. La segunda lata antes de comer. Todo clásico con ciertos rudimentos en prosodia sabe que los alejandrinos monorrimos son la técnica básica del cansineo. "Dios ha muerto; Marx ha muerto; y yo mismo no me encuentro muy bien" (Woody Allen). Quiero besarte en cuaderna vía. Y amancillar la festividad de la virgen. Y aprender a atarme los cordones como dicen que en Lepe los atan. Y sacarte una sonrisa salada. A cambio de media bolsa de pipas, dos cervezas después. Un mal verso más tarde. Corrijo.

¿Y si es sí?

Se acerca el invierno (Stark's dixit), disculpen, pues, si hiberno.

Cuesta

Sucede que, si en enero llega la cuesta arriba, diciembre debe ser el último tramo, el más vertiginoso, seguro, antes de alcanzar el valle.

O el acantilado.

Arrancó diciembre enredando lo desenREDado. Está inscrito en el ser de los ovillos de hilo, igual que en los cables del transformador de la batería, en los mechones de tu melena o en los espaguetis cocidos: Siempre tienden a enredarse. Como diciembre y sus días de luz deshilachada. Como diciembre y sus radiadores vampirizando los enchufes. Como diciembre y sus calditos al microondas. Como diciembre y tú. Y yo. Y todos esos cabos sueltos, de su padre y de su madre, que no saben más que enredar.

Cuesta abajo corre el jaguar como si huyera del incendio, a muerte. Confundidos miedo y excitación, como sucede en el costillar del chaval que baja sin frenos en la bici la cuesta del descampado antes de alcanzar el suelo.

O las nubes.

Diciembre. Cuesta abajo, conscientemente suicida.

Y me tiemblan los dedos.

Belografía (mes X)

(Ejercicio de exhibicionismo a modo de prólogo para que nadie se lleve a engaño)

(Silencio) (...) ¡Chaaaas! (llanto histérico). Ba, ba, ba, ba... ¿poqué?, ¿¿poqué??, ¿¿¿poqué??? Ah... Palotes y 3x3. 9, ya lo sé. Hora de ir a dormir. Vacaciones en la playa, velas en enero y cereales hasta que pueda tomar Nescafé. El niño no nos va a crecer. Pegotito de nariz. One, two, three y un ai, bi, si, di, i, ef, lli... Complemento Directo. Islandia, capital Reykjavik. Una bici de marchas y la lista de afluentes del Guadalquivir. ¿Ciencias o letras? Intercambio de saliva a litros y litros de Cacique-Cola a las 10 en casa y párate un momento que tienes que disimular. Puedo escribir los versos más tristes esta noche, pero Carlota se quedará con aquel y la bala de Werther ya tiene destinatario antes de que llegue a su pupitre la notita que la puta profesora ha interceptado. Tabaco y juego de muñecas antes de dormir. Unas botas techno-ska. No, yo soy más de Extremo y de Sylvia Plath. La barba y la cuchilla. Parece que el niño sí creció: No tienes más que mirarle la nariz. Tiro porque me toca y te toca mi casilla. Juventudes Libertarias antes de aprender a mentir. Diluvio de hormonas. I’m bilingual, pero lo que quiero es tu lengua, y salir de casa, y no parar de reír. El primer polvo, la primera bronca y el suicidio como plan de futuro. Me siento nadie, de apellido ninguno. Muy bien, pero, ¿que si ciencias o letras? Habrá que ir a la facultad. Y no dejar de fumar, y cambiar el ron por la ginebra, y aprender a engañar a las tías buenas, y dar la vida por los colegas. Tercios de Heineken a 20 duros, yo no sé qué es eso del futuro y un “¿en qué puede ayudarle?” cubre los gastos del viaje del segundo París. Recuerdos de otro Interrail. Planes de boda que los dos patitos joden sin piedad. Órale wey, ¿qué onda? Las penas pasan con hierba y el tiempo pasa sin más. ¿Qué era eso de hacer el amor? Róbala un sueño, coño. Con un poco de suerte hasta aprendes a follar. Borges en el laberinto, la estantería llena de clásicos y tú perdiendo la tarde en el ordenador. Su teléfono comunica y tardo una eternidad en mandar un puto mensaje con este trasto del infierno que un pendejo llamó ‘one touch easy’. La crisis... ¿de los ventiqué? Curri por aquí y curri por allá... seis meses y da las gracias por firmar. No escribo para publicar. Escribo para ti. Y tú pasas de mí. Cabrona. Reinventarse y teclear. “Por lo visto”, leo, “uno puede declararse hombre”. No elegí mi nombre, pero firmo como ¿?. Hala, a deportes, quién te lo diría, ¿tu nombre era Ana María? Excuse, Mr. Hiddink, ¿how u feel...? Venga va, una de oposiciones, curro fijo y basta de preocupaciones. Empieza a empapelar tu casa, pesca pecados en el lago helado de los inviernos de Madrid, y ¿tienes algún plan?, ¿una de pintxos y txacolí? ...sí, y también aprender a madrugar, e ir a nadar y no decir siempre que sí... búscame cuando la luna mengua, niña, que quiero que tus labios ensucien mi lengua. ¿Hay algún plan? ...bueno, siempre quedan brindis por los que brindar, y tengo suerte de no haber nacido en Irán. ¿Nos vemos esta noche, chikitín? En cuanto salga del curro saboreamos el caramelo amargo de vivir... cuando maúlla la pantera, amanece en el jardín... El lenguaje es un puente. Acabo de contarte mi vida. Ya sabes quien soy.

29 es un número primo

...cuyos dígitos suman otro primo: 11

-uno y uno-

DOS

Esta vez dejadme
ser feliz,
nada ha pasado a nadie,
no estoy en parte alguna,
sucede solamente
que soy feliz
por los cuatro costados
del corazón, andando,
durmiendo o escribiendo.
Qué voy a hacerle, soy
feliz.

Soy más innumerable
que el pasto
en las praderas,
siento la piel como un árbol rugoso
y el agua abajo,
los pájaros arriba,
el mar como un anillo
en mi cintura,
hecha de pan y piedra la tierra
el aire canta como una guitarra.

Tú a mi lado en la arena
eres arena,
tú cantas y eres canto,
el mundo
es hoy mi alma,
canto y arena,
el mundo
es hoy tu boca,
dejadme
en tu boca y en la arena
ser feliz,
ser feliz porque si, porque respiro
y porque tú respiras,
ser feliz porque toco
tu rodilla
y es como si tocara
la piel azul del cielo
y su frescura.

Hoy dejadme
a mí solo
ser feliz,
con todos o sin todos,
ser feliz
con el pasto
y la arena,
ser feliz
con el aire y la tierra,
ser feliz,
contigo, con tu boca,
ser feliz.

ODA AL DÍA FELIZ, Pablo Neruda.

El mes en el que me desenREDé

11/11/11

ME HE PERDIDO

(...) entonces entonaste dulces gritos
y comenzó el más viejo de los ritos...

(¿fuiste tú, fui yo, o sencillamente fue algo superior?)

y añadiste, - “Si lo hacemos, tonto mío,
pues hagámoslo como es debido”.

- Y ¿cómo es eso?”, pregunté,

y tú me dijiste - “Justamente así no,” -
y paraste, - “me lo tengo prohibido..."

Yo protesté empapado y más que aturdido
y ahora sí que sí que yo...

...me he perdido...

...que ahora sí que sí que sí que sé
que me he perdido:
porque sólo es pensar en ti
y acabar perdido...

...porque sólo con pensar en ti:
me pongo perdido.

(Nacho Vegas)

Me he perdido...

...es lo que tiene sustituir los códigos fuente
por un alma generosa que te da de beber...

...me he perdido:
extravié las llaves de la red.


Pero,

(aviso)

puedes estar segur@ de que

VOLVERÉ.

Nube para Hilia

A modo de excusa...

Me jode (XXIV)

Me jode despertarme y descubrir que se me congela la carne por arte de birlibirloque; que lo que fueran albaricoques, dídimos de mi nocturnidad, amanecen como frutos de nogal o de avellano -¡qué impiedad!- al otro lado del nórdico y del verano...

...que se ha instalado el invierno sin permiso y el cuarto aún sigue desierto cuando despierto de improviso...

...y no estás.

Antes muerto que cadáver

Ay no chocani. Chocani xihuitic quen ilhuicac.
(¡Ay de mí llorona, llorona de amor celeste...)

Masqui no nemiliz nicpoloz chocani, saicsemi ni mitztlasohtlaz
(...aunque la vida me cueste, llorona, no dejaré de quererte.)

Se acerca el día de muertos. Los niños buscan calaveras de azúcar, mientras rematan los últimos detalles de los altares y llueven pétalos de cempasuchil por las calles...

Te invito a bailar, flaca, en un bar del Mictlan;
a bebernos hasta el gusano del mezcal y,
rodeados de muertitos en el panteón,
cantarle al mundo que no sabe de cenizas ni de olvidos el amor.

"Hasta los huesos", René Castillo.

Beatrice, “…siempre cerca de tu piel…”

DE CÓMO EL WHISKY

INFLAMA LA ESPERANZA

Y REDESCUBRE EL MIEDO

Los calendarios saben de nosotros

lo que nosotros no quisimos ver.

Sólo cabe soñar / sólo cabe esperar.

Ni tú ni yo sabemos qué será.

.………….

Una pared, el mundo, nos separa.

.………….

Cegados durante años de tregua,

la batalla se reinicia esta noche

entre recuerdos, vino y confesiones.

Nos encontramos, vivos y más viejos,

supervivientes de nosotros mismos,

heridos por lo que fuimos, perplejos,

sin defensa y sin drama:
limpios:
otros

que no son los que fueron, que no mienten,

que son, sencillamente, tú y yo.

Y me dices “Te quiero… pero no…”

- se acabó – “...no es nuestro tiempo”.

Se acabó…¿se acabó?

¿fin del mundo nuestro y fin del futuro‘nosotros’?

Otro día amanece

sin ti y sin mí en el cuento mismo,

¿érase y será no ser jamás?

…………..

Redemption: Punto cero del camino.

- nos sobran los motivos -

Estribillo

Por tus venas / morena /

avanza mi saliva

por tus venas / morena /

fluyendo a la deriva

por tus venas / morena /

hasta alcanzar la isla

por tus venas / morena /

donde siempre he querido naufragar

Contra ell@s

...cuando te dio por abrir cuerpos, nunca pensaste que te abrirían a ti a destajo...

...y resultó que, detrás de las huellas, estaban sus huellas; y que, en tu bañera, buscó él un hueco a tu vera para, como si fuera una sirena, encantarte con su canción...

...a veces el amor es así de cabrón...

...cuando te dio por abrir cuerpos, nunca pensaste que te abrirían a ti a destajo...

¡Mándale al carajo!, y gózate aquellos momentos, aquellos polvos violentos y aquellas fotos y chats eternos por internet... que lo aguante la mujer que él no aguanta, que se quede por siempre en el rincón de los cobardes... Tú, ¡levántate y anda, niñita, con ese arte que tienes pa' caminar!

...que ya te abrió el cuerpo y ya quedó la cicatriz; que ya se ha pasado el tiempo de ser infeliz: Él eligió el silencio, y ese es su puto punto de llegada. A ti te quedan las carcajadas, la barbilla alta de quien hizo todo cuanto se pudo hacer y la soberbia espartana de haber muerto en batalla para, ahora sí, renacer nueva y más fuerte: Levántate y baila, niña, que la suerte responde solo al que no teme la muerte si ese es el peaje que ha de pagarse para disfrutar del viaje y conseguir ser quien se desea ser. ¡A tomar por culo las cadenas!, ¡Vámonos!, ¡Cómeme la boca, nena, y dejemos para otros las lástimas y las penas!

...que tú mereces algo mejor.

Va siendo hora de restaurar

Sentado sobre la sombra,
tiembla Caín
y emigran las mariposas.

Una lágrima de barro cae sin fin.

Sin fin transcurre el teatro.

Nocturnidades

Lío la madrugada
con picadura y papel de fumar
para consumir en cada calada
una estrella fugaz
antes de que se cargue de deseos.

A esa hora en que me cito conmigo,
cuando el tiempo es un bosque
y Orión no más que un serpa a mi servicio,
mi disfraz y mi nombre
están vacíos: vestidos de invierno.

Solo, pues, sin los pactos que firmé,
me sé un ángel observando la nieve:
Firmamento a través,
corro,
igual que en la sierra la liebre,
con el aliento de una loba en el cuello.

Latinoamérica

Desde el 2005, hoy y siempre,

KANKUNAPA

("vuestro", en kichwa)

Resaca marrakeshí

Nueve de octubre de mil novecientos ochenta y uno. Nueve y uno, diez; más uno, más nueve, más ocho, más uno... veintinueve: dos y nueve, once... Sí, eso, 11... eres un endecasílabo perfecto, el verso que trato, noche tras noche, de rimar; el cuento de nunca acabar; el uno más uno que hacen ese dos de tu escote, del verde imposible que se esconde en tus ojos inquisidores (un paso por delante siempre de los ojos que te miran y suspiran...), la dupla que añoramos y el deseo que confiamos se haga realidad... ¡¿Quién se follara a esa rubita, madre mía?!, ¿a quién le permita quedarse a su lado para hacer de la vida un rato, sin ratones y sin gatos, tendiendo a infinito y jugando a la inmortalidad? ...30 años, rubita, quién lo diría hace tanto... treinta que es un tres, hoy nueve, con el mundo del revés y la certeza de tu compañía... ni yo me lo creía, ni el chikitín sabía que a estas alturas el mundo seguiría sonriéndonos así: Diciéndonos que nuestro hogar está en Madrid, que nuestro curro se llama “aprender-a-vivir”, y que una familia no necesita de sangre compartida sino de este sabernos sobre el mismo suelo, apostando por el mismo cielo, jugando a ser dioses e infiernos, pero juntos, sea lo que sea el tiempo, en esa belografía que escribe el que se sabe feliz: Es tu cuento, rubia. El nuestro. Los 30 años de postales sin remite ni destinatario que hoy escribimos y cantamos: Tu regalo. El nuestro. Invenciones y recuerdos que son nuestros y de nadie, lo anodino que borra el viento, la eternidad de algunos momentos, la gozada de haberlo vivido y el lujo de saber que fue contigo. Pies de foto, mi niña, recuento de otros otoños en los que, cabezona, ha venido floreciendo siempre una misma historia: La tuya... la nuestra.

...y me lo quería perder

Es una moñada.

Pero es que me he planteado seriamente
el suicidio en esta tarde mortal de curro.

Y no me iba a tirar por la ventana sin una última carta.

Es una moñada.

Y es para ti.

"She's not coming home tonight...

TIME IS NOTHING BUT A LIE IF SHE'S NOT COMING HOME TONIGHT"

(No vendrá a casa esta noche...
el tiempo no es más que una mentira
si ella no viene a casa esta noche)

Lourdes Hernández, Russian Red.

Carta a Francia

Carta a Francia, Fernando Delgadillo

Voy a romper las reglas. El mundo me lo permite porque hace ya más de 14 días que se esfumó la imposición de la duda: Ella sigue regalándose desnuda y ha elegido quedarse un rato, milagrosamente para mí...

Rompo el esquema y olvido para otra jornada evitar menciones personales.

Porque la noche es clara en Madrid y sé que Clara vive rápido sus ganas de vivir, al otro lado de la frontera sin necesidad de trincheras y bebiendo horas a carcajadas, como una madmoiselle capaz de esquivar las balas con un movimiento de cadera y la convicción de que siempre es primavera allá donde pisan sus pasos y su risa: Una sirena empapada de vino picado jugaba con su I-phone uno de esos días de 30 horas del mes de marzo, en un salón hoy familiar, junto a la pantera, la cazallera y éste jaguar al que se le cae el culo al suelo cuando ve las estadísticas de su juego y comprueba que alguien lee estas líneas desde un Mac con wi-fi francés...

¡Vamos ingeniera!, cómete a los vecinos y cómete la distancia, no dejes de lucir esa elegancia de mujer feliz y -¡un besazo!- te esperamos, cuando toque, y te nombro, sin rubores, porque nombrarte es acercarte y la pantera y yo sabemos que no puedes andar lejos, que aún no estando, andas siempre por aquí...

8

"El infinito es un 8 tumbado", Violeta.

Se pregunta por sus noches el mes... octubre mueve ansioso la bola mágica del ocho, al ritmo de las chanzas de las últimas chanclas que pasean las muchachas antes de que charqueen las aceras de otoño. ¿Qué será?, ¿qué será? No escarcha ni en mi cama ni en Madagascar, aquí donde tus próximos 28 trasnocharán, allá donde quedarán los reproches que no admite este derroche de verano a cuatro manos y dos lenguas... ¿qué será?, ¿qué será? La luna crece y mengua sin parar, pero ni el arco ni la cueva encubren el deseo húmedo de octubre: Es un hecho, la charada del ocho es este lecho para dos. ¿Te vienes? Cabemos, infinitos, tú y yo... ¿que dirá?, ¿qué dirá? Érase que será, ¡al cuento le dio por comenzar!

Belografía (mes VIII)

(Ejercicio de exhibicionismo a modo de prólogo para que nadie se lleve a engaño)

(Silencio) (...) ¡Chaaaas! (llanto histérico). Ba, ba, ba, ba... ¿poqué?, ¿¿poqué??, ¿¿¿poqué??? Ah... Palotes y 3x3. 9, ya lo sé. Hora de ir a dormir. Vacaciones en la playa, velas en enero y cereales hasta que pueda tomar Nescafé. El niño no nos va a crecer. Pegotito de nariz. One, two, three y un ai, bi, si, di, i, ef, lli... Complemento Directo. Islandia, capital Reykjavik. Una bici de marchas y la lista de afluentes del Guadalquivir. ¿Ciencias o letras? Intercambio de saliva a litros y litros de Cacique-Cola a las 10 en casa y párate un momento que tienes que disimular. Puedo escribir los versos más tristes esta noche, pero Carlota se quedará con aquel y la bala de Werther ya tiene destinatario antes de que llegue a su pupitre la notita que la puta profesora ha interceptado. Tabaco y juego de muñecas antes de dormir. Unas botas techno-ska. No, yo soy más de Extremo y de Sylvia Plath. La barba y la cuchilla. Parece que el niño sí creció: No tienes más que mirarle la nariz. Tiro porque me toca y te toca mi casilla. Juventudes Libertarias antes de aprender a mentir. Diluvio de hormonas. I’m bilingual, pero lo que quiero es tu lengua, y salir de casa, y no parar de reír. El primer polvo, la primera bronca y el suicidio como plan de futuro. Me siento nadie, de apellido ninguno. Muy bien, pero, ¿que si ciencias o letras? Habrá que ir a la facultad. Y no dejar de fumar, y cambiar el ron por la ginebra, y aprender a engañar a las tías buenas, y dar la vida por los colegas. Tercios de Heineken a 20 duros, yo no sé qué es eso del futuro y un “¿en qué puede ayudarle?” cubre los gastos del viaje del segundo París. Recuerdos de otro Interrail. Planes de boda que los dos patitos joden sin piedad. Órale wey, ¿qué onda? Las penas pasan con hierba y el tiempo pasa sin más. ¿Qué era eso de hacer el amor? Róbala un sueño, coño. Con un poco de suerte hasta aprendes a follar. Borges en el laberinto, la estantería llena de clásicos y tú perdiendo la tarde en el ordenador. Su teléfono comunica y tardo una eternidad en mandar un puto mensaje con este trasto del infierno que un pendejo llamó ‘one touch easy’. La crisis... ¿de los ventiqué? Curri por aquí y curri por allá... seis meses y da las gracias por firmar. No escribo para publicar. Escribo para ti. Y tú pasas de mí. Cabrona. Reinventarse y teclear. “Por lo visto”, leo, “uno puede declararse hombre”. No elegí mi nombre, pero firmo como ¿?. Hala, a deportes, quién te lo diría, ¿tu nombre era Ana María? Excuse, Mr. Hiddink, ¿how u feel...? Venga va, una de oposiciones, curro fijo y basta de preocupaciones. Empieza a empapelar tu casa, pesca pecados en el lago helado de los inviernos de Madrid, y ¿tienes algún plan?, ¿una de pintxos y txacolí? ...sí, y también aprender a madrugar, e ir a nadar y no decir siempre que sí... búscame cuando la luna mengua, niña, que quiero que tus labios ensucien mi lengua. ¿Hay algún plan? ...bueno, siempre quedan brindis por los que brindar, y tengo suerte de no haber nacido en Irán. ¿Nos vemos esta noche, chikitín? En cuanto salga del curro saboreamos el caramelo amargo de vivir... en cuanto agarre a mi perra, reinventamos el prohibido prohibir... El lenguaje es una frontera. Acabo de contarte mi vida. Y no te has enterado de nada.

κυων

Dicen que dijo Antístenes el meteco,

"quien conoce el nombre, conoce la cosa".

A su lado,

echando un Johnny,

cigarro tras cigarro,

me lo recordó el otro día:

"¿Sabe, maestro?", respondí, "si eso es cierto e invierto el epigrama,

conocer a la σκύλα, fue escribir un diccionario"

Objetivos

...y revelados.

El mundo a través de un juego de lentes, píxeles y nitrato de plata:

Rajesh Kumar Singh (Reuters).
Mujer en un campo de girasoles de Kunwarpur, India,
o 'virgencita, virgencita que no pierda la vista jamás'
¡Qué color!

Andrew Medichini (The Associated Press)
Campeonato del mundo de voley playa femenino, Roma 2011,
o 'Ballet de sombras en arena de playa'.

Claudio Santana (Associated France Press)
Manifestaciones en Santiago de Chile
o "Serán hijos de puta" (los del casco, digo)

Reuters / Daily China
Una joven de 22 años decidió ponerse el vestido de novia que ya tenía comprado para su boda e intentó suicidarse, tras haber roto con su prometido después de una relación de cinco años.

Noel Celis (The Associated France Press)

Inundaciones en las calles de Ciudad San Juan, en Manila (Filipinas),
al paso del tifón Nock-ten,
o 'Lolita de tobillos mojados'

Sergei Supinskypo (The Associated France Press)
Policía antidisturbios ucraniana junto a la catedral de Kiev
u 'Otra panda de hijos de puta ególatras que les da por creerse el ejército del apocalipsis'

Carl Corte (The Associated France Press)

Instalacion 'reddress', del artista coreano Aamu Song, en el York Hall de Londres,
o 'rojo que te quiere rojo'

Lee (2)

Lee

Si vas a casa de alguien y no tiene libros, NO TE LO/A FOLLES

John Waters (ese hombre taaaaaan grande)

Números

En el mundo existen 1.400.000.000 de mujeres
que aspiran a arrojarse a los brazos de 1.400.000.000 de hombres.

Estar orgulloso de haber conseguido seducir a algunas centenares de ellas
es tan estúpido como alardear de respirar y digerir.

Dino Segre, Pitigrilli.

Y, oye, qué bien me entra el aire y qué rica me sabe la comida desde que has desechado a los 1.399.999.999 hombres restantes para dejar que me arroje yo a tus brazos.

** Viñeta de Dave Parker **

Toca cosechar manzanas...

...que arranca el otoño y por las noches refresca...

"El otoño es tuyo", dice una modelo en la fachada del Corte Inglés de Castellana.

Me quedo con este otro mordisco...

aunque no hay duda, morena, de que

"Mi otoño es tuyo".

(Imagen copiada de http://vintagevandalizm.tumblr.com/)

Predilección...

...por ciertas camas

y ciertos dibujantes...

Further on up the road

Adelante en la carretera...

...cuando salgas de Oaxaca por la 175,
búscame en la barra y cómeme las ganas.


Te espero, caigan cuantos caballitos caigan...

Nos sobran los motivos

(Versión versus Sabina)

Este ahora es un 'siempre jamás',
este 'madrugar' brinda por maitines,
esta lumbre vislumbra tus confines,
este muerto renace en tu sofá...

Esta Sibila augura sus favores,

esta aventura es de las bienqueridas,
esta carta propone una partida
de órdagos a muerte y sin faroles...

A esta lanza, directa al corazón,
no voy a permitirle una evasión
sin que antes me consuma el costillar:

Este jaguar apuesta por panteras,
este mordisco muerde tus caderas,
este poeta está dispuesto a amar.

...donde habita el presente inmediato,

su futuro insensato
y el jarabe para ser feliz:

el primer día de los días que quedan por venir...

(Contra) Declaración

"Yo sólo quiero ser tu perra..." - dijo ella.

Y él, feliz y entregado a sus deseos, replicó sin vacilar:

"Tú serás mi perra, niña,
y yo seré tu collar".

Declaración

Le dijo: "Solo quiero ser tu perra..."

...y él descubrió en ese momento que nadie, jamás, le había confesado algo tan bonito.

Contra las pantallas

Tenía to'... no tengo na'...

...mi vida sexual es inexistente,
desde que me paso el día agregando gente...

¡Qué grande la Rita Indiana!

Temptation

The only way to get rid of temptation is to yield to it

(Oscar Wilde, -"La única forma de deshacerse de una tentación, es caer en ella")

Una señorita te mete en una sala, te ofrece un caramelo y, antes de abandonarte, promete que si no te lo comes, te dará un segundo caramelo al término de la espera...

Razón vs. Deseo

...siempre me ha podido la tentación del presente,

frente a las recompensas del futuro.

La esfinge

...coincidence dress up as fate...

A veces no queda más que seguir el camino, y, esta noche, el camino me lleva a ti... quizá a otra tú en otro tiempo y en otro lugar; o quizá la misma tú de siempre en este mismo momento y en el lugar que nunca has abandonado...

A veces no queda más que seguir el camino. Me he reencontrado con Narciso después de varios meses haciéndonos los remolones y posponiendo citas por excusas más que razonables: su dedicación a la escuela, las novias y sus exigencias, mi pereza para llamar por teléfono, su timidez para llamar a la puerta... el caso es que hoy hemos repetido la misma noche de siempre, una noche nueva cada vez y... de nuevo me ha recordado como no hace casi nadie, que no puedo olvidarme de que, juntos, somos un solo poeta. Y me hace feliz.

Cena en un restaurante de comida asiática, con sake y vino de Rioja. Whisky y mil cigarros para nicotinar los pulmones. Y parole, parole al aire... A saber, que nos hacemos más viejos y nos sentimos con las mismas dudas que cuando nos conocimos en el café de Hortaleza; que no encontramos más razón que la falta de tiempo, la pereza y la autoexigencia para escribir cada vez menos (a lo que sigue el compromiso firme para escribir de nuevo todo lo que hemos dejado en el tintero -tú eres mi primer nuevo poema-); ponernos al día de nuestras rutinas; llenar de magia un bar de mala muerte del que nos han terminado echando a las 4:30; conversar con un viejo vagabundo al que le he dado los últimos 5 pavos para el desayuno, mientras él nos trataba de usted con unos modales que ya los quisiera para sí mi jefe en la oficina; despedirnos con ganas de más, con el iluso deseo de vernos más a menudo, con la ingenuidad de cambiar el ritmo de la vida que nosostros mismos hemos ido construyendo... y, claro, palabras sobre poesía, sobre lo que la levanta y la da vida, sobre la experiencia, la incertidumbre, los cambios de expectativas, los deseos más íntimos, los secretos nunca antes desvelados... Noche de poetas en medio de Canillejas, Rimbaud paseando con Rimbaud en la periferia de Madrid, un martes sin sueño... escribiendo, en un vaso o en el aire, pero escribiendo...

Y en apenas 4 horas sonará el despertador y tendré que volver alcurro . Y sonreiré sin que nadie me entienda por debajo de las ojeras, consciente de que, a veces, no queda más que seguir el camino, y ese camino, de Narciso al madrugón de mañana, pasa por la radio de mi coche, y en él un cassette, y del cassette naciendo una sucesión de canciones grabadas años atrás: Louis Armtrong, el daysleeper de REM, una mujer cantando en italiano en medio de la carretera de Valencia con el R11 solo en el asfalto a 110 en medio de la madrugada... y parar, y escuchar frente a la puerta de casa, ya con el motor apagado y con el último cigarro en la mano, los versos de Rimbaud recitados en italiano sobre un piano...

A veces no queda más que seguir el camino, y, esta noche, el camino me lleva a ti... "tesoro mio...

...mi amore"

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