Berrio y yo siempre supimos que eras mejor.
El día que cayó la última palabra al parque, comenzó el invierno.
Lo advirtió pronto, "no soy escritor", y se quedó sin terminar la frase.
Ahora lo sabes. Era un bufón. No, le faltan vértices, es cierto: es sólo un mentiroso.
Hablaba de modelar obras de arte en vida, y el artefacto acabó con su palabra.
Mañana no es fiesta.
Y se ha quedado mudo.
Telón.
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